Akte X

Kenntnis nahm.
     
    »Gilt das auch für mich?« fragte er.
     
    Darauf wußte nun Melissa keine Antwort. Sie blickte ihn abwartend an, aber bevor er weitersprechen konnte, trat einen dunkelhaarige, junge Frau an ihren Tisch.
     
    »Entschuldigen Sie, Sir. Haben Sie etwas Kleingeld für den Zigarettenautomaten?« Mulder ließ sich in seinen Sessel zurücksinken und überprüfte seine Taschen. Er schüttelte den Kopf. »Nein, tut mir leid.«
     
    Die Frau musterte ihn noch einen Moment lang, dann nickte sie und drehte sich um. Mulder schaute ihr nach.
     
    »Was meinen Sie damit?« wollte Melissa wissen.
    Die dunkelhaarige Frau blieb vor dem Zigarettenautomaten stehen, bückte sich und fuhr mit der Hand durch den Ausgabeschacht. Sie fand irgend etwas, betrachtete es und drehte sich zu Mulder um. Wieder schien ihr Blick eine Weile auf ihm zu verharren.
    »Hier liegt schon eine Schachtel«, rief sie. »Morleys... nicht meine Marke.« Sie zuckte die Achseln und verließ die Cafeteria.
    Mulder ignorierte Melissas Frage, stand auf, trat an den Zigarettenautomaten heran und fingerte das Päckchen Morleys heraus. Es sah ganz gewöhnlich aus, rot und weiß und mit Zellophanfolie umhüllt. Er riß die Hülle auf, öffnete die Schachtel und entdeckte etwas zwischen der Silberfolie und der Innenwand der Schachtel. Ein Stück Papier. Er zog es hervor und entfaltete es vorsichtig.
    Irgend jemand hatte in ordentlichen Buchstaben mit dunkler Tinte eine Adresse auf den Papierfetzen geschrieben. 900 West Georgia Street.
    Mulder warf die Zigarettenschachtel achtlos in den Papierkorb neben dem Automaten und stopfte sich den Zettel in die Tasche. Er kehrte zu Melissa zurück und griff nach seiner Anzugjacke, die auf einem Stuhl lag.
    Melissa starrte ihn neugierig an. »Was ist los?«
»Ich muß gehen«, erklärte Mulder knapp. Er streifte sein Jacket über.
»Mulder...«
    Er schüttelte nur den Kopf, drehte ihr den Rücken zu und ging. Nach einer Weile nahm Melissa ihr Sandwich und biß hinein.

6 Apartment 900 West Georgia Street Wohnzimmer
    Der Raum war so unpersönlich eingerichtet wie ein beliebiges Motelzimmer an irgendeiner Interstate. Das Licht einer Lampe, die auf einem zerkratzten Holztisch stand, fiel auf ein Fernsehgerät. Ein alter Schwarzweißfilm flimmerte über den Bildschirm. Der knisternde Ton überlagerte alle anderen Geräusche.
    Neben einem abgewetzten Armsessel stand ein weiterer Tisch, darauf zwei Bierflaschen - eine leer, die andere noch halbvoll mit schalem lauwarmen Bier - ein rechteckiger Glasaschenbecher, der fast von vorzeitig ausgedrückten Zigarettenstummeln überquoll, eine fast leere Schachtel Morleys und eine Beretta Modell 92F Kaliber 9 Millimeter, die den alten 45er Colt Automatik als Standardfaustfeuerwaffe der U.S. Army abgelöst hatte.
    Der Cigarette Smoking Man schnippte die Asche von seiner Zigarette und führte sie an den Mund. Er saß schlaff in seinem Sessel und verfolgte den Film ohne große Aufmerksamkeit und mit absolut ausdrucksloser Miene. Als er die Hand nach der Bierflasche ausstreckte, hörte er irgendwo im Haus ein Geräusch. Vielleicht aus dem Nachbarapartment, vielleicht vom Ende des Flurs her.
    Er beugte sich vor und wollte nach seiner Pistole greifen, doch als seine Finger den Kolben gerade berührten, erklang direkt hinter seinem Schädel das unverkennbare Schnappen und Einrasten einer durchladenden Automatik. Er erstarrte, doch nur für einen kurzen Augenblick. Dann hatte sich schon Mulders Hand in seine Schulter gekrallt und ihn gegen die Sessellehne zurückgestoßen.
    Der Oberkörper des Mannes erschlaffte. Mulder schob sich um den Sessel herum und richtete seine Waffe auf die Stirn seines Gegenübers. Der Cigarette Smoking Man starrte genau in die Mündung. Aus dieser Entfernung konnte er sehen, daß die Pistole, die Mulder mit beiden Händen festhielt, leicht zitterte.
    »Wie haben Sie mich gefunden...?« begann der Cigarette Smoking Man, aber Mulder schnitt ihm mit wütender Stimme das Wort ab.
     
    »Halten Sie den Mund!« herrschte er ihn an. »Heute abend stelle ich hier die Fragen, und Sie... Sie Hurensohn werden sie mir beantworten!«
    Der Cigarette Smoking Man blickte in Mulders lodernde Augen, aber weder die unbeherrschte Wut, die er darin sehen konnte, noch die auf ihn gerichtete Waffe schienen ihn sonderlich zu beeindrucken. Seine Augen wurden schmal. »Versuchen Sie nicht, mich einzuschüchtern, Mulder.«
    Mulder wußte, daß er am Rande eines Abgrunds stand. Ein