0346 - Medusas Horrorblick

uns die Schilder an. Kaufmännische Betriebe überwiegend, eine Selbsthilfegruppe, dann die Filiale einer Sekte vom Jüngsten Gericht, zwei Rechtsanwälte, ein Frauenarzt und auch etwas, das uns interessierte.
    Bill entdeckte das Schild. »Hier, John, ich habe es. Das kann die heiße Spur sein.«
    Ich ging zu ihm. Halblaut las ich vor, was auf dem Metallschild zu lesen stand. »Verein für die Zusammenarbeit griechischer Kultur und deren Förderung.«
    Bill schlug mir auf die Schulter. »Ist das was?«
    »Hört sich zumindest so an.«
    Er lachte. »Die hausen im vierten Stock. Worauf wartest du noch, Geisterjäger? Laß uns hochfahren!«
    »Hast du auch einen Spiegel mit?«
    »Wieso?«
    »Falls uns Medusa über den Weg läuft.«
    Bill konnte darüber nicht lachen, und auch ich hatte die Bemerkung nicht scherzhaft gemeint…
    ***
    Der Lift hatte uns in die vierte Etage gebracht. Dort waren wir ausgestiegen und standen in einem der üblichen, langen Geschäftsflure.
    Wir entdeckten eine Wartebank. Sie gehörte nicht zum Verein dieser griechischen Kultur, sondern zu den Räumen, die davor lagen.
    Wir waren die einzigen auf dem langen Flur. Normalerweise herrscht zur Geschäftszeit reger Betrieb in den Häusern, hier war davon nichts zu spüren. Nahezu geisterhaft leer lag der Flur vor uns.
    Wir schritten ihn entlang. Der Teppichboden war weich und dämpfte unsere Schritte. Wir passierten zahlreiche Türen. Hinter keiner von ihnen vernahmen wir Geräusche.
    Alles wirkte wie tot…
    Endlich erreichten wir unser Ziel. Wieder lasen wir das Schild und auch ein weiteres mit der Aufschrift Sekretariat .
    »Da rein?« fragte Bill.
    Ich klopfte schon.
    Antwort bekamen wir nicht. Als sich auf mein zweites Klopfen nichts rührte, drückte ich die Tür auf, und wir betraten einen leeren Raum, in dem die Schreibmaschine abgedeckt war, die Aktenschränke verschlossen und der Schreibtisch selbst aufgeräumt wirkte.
    »Hier hat wohl keiner Lust«, meinte Bill und betrachtete dabei ein Foto an der Wand. Es zeigte eine Luftaufnahme der Stadt Athen.
    »Ob das bewußt geschehen ist?« fragte ich.
    »Wie meinst du das?«
    »Nach diesem Mord können sie das Weite gesucht haben. So sehe ich es wenigstens.«
    »Unter Umständen«, gab Bill zu und deutete auf eine weitere Tür.
    »Die scheint wohl in das Zimmer des Chefs zu führen.«
    »Werden wir gleich haben.« Ich drückte die Tür auf, schaute in den nächsten Raum und stellte fest, daß es nicht das Büro des Chefs war, sondern eher einem Besucherzimmer glich, wenn ich mir die Sitzgruppe mit der Couch und den Sesseln so betrachtete.
    Rechts vom Fenster gab es einen Einbauschrank. Er nahm eine gesamte Wandbreite ein und besaß nur mehr zwei Türen.
    Ein Radio sahen wir, Bilder aus Griechenland an der Wand, diesmal mehr volkstümlich. Eine Gruppe von Männern hatte sich zu einem Sirtaki-Tanz zusammengefunden.
    Bill Conolly betrachtete sich das Bild genauer. »Kennst du jemand davon?« fragte ich.
    »Nein, eigentlich nicht. Aber sie scheinen mir keine Griechen zu sein. Verdammt, den kenne ich, John. Komm mal her.«
    Auch ich trat näher heran. Bill deutete auf den Mann, der als zweiter von links tanzte.
    Das Gesicht kam mir bekannt vor, auch wenn die Person in der fremden Kleidung anders wirkte. Es gab keinen Zweifel, wir hatten es hier mit Peter Roling zu tun, dem Mann, der vom Dach gefallen und versteinert war.
    »Jetzt bist du an der Reihe«, erklärte Bill.
    Ich hob die Schultern. »Was soll ich dazu sagen? Roling war ein Griechenland-Fan.«
    »Scheint mir auch so gewesen zu sein. Schade, daß er uns nichts mehr berichten kann.«
    Das vergrößerte Foto hing unter Glas. Ich schaute mir sehr genau das Gesicht des Engländers an und konnte nicht feststellen, daß die Züge verzerrt oder verklemmt wirkten. Dieser Mann fühlte sich inmitten der fröhlichen Sirtaki-Tänzer wohl.
    »Keine Erklärung, John?«
    »Nein. Jedenfalls keine, die mit einer Medusa in Zusammenhang stehen könnte. Ich sehe kein Motiv. Roling schien mit den Griechen hervorragend ausgekommen zu sein, ausgerechnet ihn hat man getötet, das verstehe ich nicht.«
    »Ich auch nicht.«
    Wieder schaute ich auf das Bild. Ich habe schon gesagt, daß es sich unter Glas befand. Die Glasplatte konnte man zwar nicht als einen Spiegel bezeichnen, sie besaß jedoch einen Teil dieser Spiegel-Wirkung. Und innerhalb der Platte erkannte ich eine Bewegung.
    Ich stand still, Bill rührte sich ebenfalls nicht, dennoch war die Bewegung