Way Out

Einziger reden. Er war der Einzige, dessen Mund nicht mit Gewebeband zugeklebt war.
    Lane entgegnete: »Ich weiß, dass er zurückkommt. Darauf zähle ich. Wieso, glauben Sie, haben wir ihn nicht verfolgt? Schlimmstenfalls marschiert er sechs Meilen weit nach Osten, findet nichts und kommt hierher zurück. Dazu braucht er vier Stunden. Bis dahin sind Sie tot. Er kann Ihren Platz einnehmen. Er kann zusehen, wie das Kind stirbt, und dann Ms. Pauling, und zuletzt bringe ich ihn um. Langsam.«
    »Sie sind verrückt. Sie brauchen Hilfe.«
    »Das glaube ich nicht«, sagte Lane.
    »Er fährt per Anhalter.«
    »Mitten in der Nacht? Mit einem Sturmgewehr in der Hand? Wohl kaum.«
    »Sie ticken nicht richtig«, sagte Jackson. »Sie sind völlig durchgeknallt.«
    »Ich bin wütend«, sagte Lane. »Und das mit vollem Recht, denke ich.«
    Perez ging hinaus, um die Küche zu suchen.
     
    Reacher rannte durch die zweite Kurve der Zufahrt, wurde dann etwas langsamer und machte abrupt halt.
    Er schaltete die Taschenlampe aus und schloss die Augen. Stand unbeweglich in der Dunkelheit und konzentrierte sich auf den Eindruck dessen, was er eben gesehen hatte.
    Aus unerklärlichen Gründen machte die Einfahrt zwei Kurven. Nicht aus praktischen oder ästhetischen Erwägungen heraus. Dass sie erst links, dann rechts abbog, hatte irgendeinen anderen Grund. Um weiche Stellen zu umgehen, hatte er anfangs vermutet. Um zwei aufgefüllte und schlecht dränierte Senken zu vermeiden. Und er hatte festgestellt, dass er mit seiner Vermutung recht hatte. In den Kurven war der Boden weich und feucht. Schlammig, obwohl es seit Tagen nicht mehr geregnet hatte.
    Und im Schlamm waren Reifenspuren zu erkennen.
    Drei verschiedene Sätze.
    Erst Tony Jacksons alter Land Rover. Das Allzweckfahrzeug eines Farmers. Klobige, grobstollige M+S-Reifen. Hunderte von Malen hier herein- oder hinausgefahren. Die Spuren des Land Rovers waren überall auszumachen. Alt, verwischt, erodiert, frisch, klar, deutlich. Überall. Wie Hintergrundgeräusche.
    Dann die Reifen des Mini Coopers. Völlig anderes Aussehen. Schmaler, straffer, neu, aggressives Profil für gute Straßenlage und hohe Kurvengeschwindigkeit. Nur eine Spur. Reacher war am Tag zuvor aufs Haus zugefahren: langsam, weit ausholend und gemächlich, im zweiten Gang, ein kleiner Wagen in mäßigem Tempo, nicht bedrohlich. Er war durch die Kurven gefahren und hatte in der Nähe der Haustür geparkt. Der Wagen stand noch immer dort. Er hatte sich nicht bewegt. Er war nicht wieder weggefahren. Das würde er wahrscheinlich nie tun. Er würde von einem Abschleppwagen geholt werden.
    Deshalb nur ein Satz Reifenspuren.
    Auch der dritte Satz war nur einmal vorhanden. Eine Richtung. Breitere Reifen. Ein großes, schweres Fahrzeug, offenes Profil, neu und straff, aber mit guter Dämpfung. Quasigeländereifen, auf denen ein luxuriöser Geländewagen herumfahren würde.
    Reifen von der Art, auf denen ein gemieteter Toyota Land Cruiser herumfahren würde.
    Nur ein Satz.
    Nur eine Richtung.
    Der Land Cruiser war ein sehr leistungsfähiger Geländewagen. Das wusste Reacher. Einer der besten weltweit. Aber es war undenkbar, dass er die Farm über die Felder fahrend erreicht hatte. Nicht in einer Million Jahren. Die Farm war von dreieinhalb Meter breiten und zwei Meter tiefen Gräben mit Steinwänden umgeben. Die Ein- und Ausfahrtwinkel waren unmöglich. Ein Humvee konnte diese Gräben nicht überwinden. Auch ein Bradley und ein Abrams konnten das nicht. Die Gräben der Grange Farm waren besser als Panzerfallen. Also war der Toyota nicht über die Felder gekommen, sondern über die kleine flache Brücke und die Einfahrt herauf. Es gab keine andere Möglichkeit.
    Und er war nicht wieder weggefahren.
    Ein Satz Reifenspuren.
    Nur eine Richtung.
    Lane war noch auf der Farm.
     
    Lane schlug Jackson nochmals die Stablampe mit voller Gewalt auf den Kopf. Das Abdeckglas zersplitterte, und Jackson ging wieder zu Boden.
    »Ich brauche eine neue Stablampe«, sagte Lane. »Die hier scheint kaputt zu sein.«
    Addison grinste und nahm eine neue aus einem Karton. Lauren Pauling starrte das Tor an. Ihr Mund war zugeklebt, ihre Hände hinter ihrem Rücken gefesselt. Das Tor blieb weiterhin geschlossen. Aber es konnte sich jederzeit öffnen. Dann würde entweder Perez oder Reacher erscheinen. Gute Nachrichten oder schlechte.
    Lass es Reacher sein, dachte sie . Bitte. Insekten an Windschutzscheiben, keine Skrupel. Bitte, lass es Reacher sein.
    Lane