Rasputins Tochter

Titel: Rasputins Tochter
Autoren: Robert Alexander

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aufrechtzuerhalten.“
    „Genau. Es gab nicht die Möglichkeit, dass ein Jusupow sagen konnte, dass sie einen Bauern einfach in den Rücken geschossen hatten, als er versuchte davonzurennen. Auch konnten sie nicht sagen, dass ein verteidigungsloser und unbewaffneter heiliger Mann aus Sibirien leicht zu töten war. Jede Behauptung hätte die liodi wütend gemacht.“ Ich fuhr fort, meine Stimme voller Zorn. „Daher, um sich zu vergewissern, dass der Mord nicht das gemeine Volk in Wut geraten lassen würde, erfanden sie die ganze Geschichte darüber, wie schwierig es war, Rasputin, den verrückten Mönch, zu töten. Und dann warfen sie den letzten Leckerbissen hin, dass mein Vater nicht durch Gift starb oder erdolcht oder erschossen wurde, sondern durch Ertrinken. Sie verstehen, warum das auch so wichtig ist, nicht wahr?“
    Blok nickte, obzwar langsam.
    „Dann fahren Sie fort, sagen Sie mir. Sagen Sie mir, warum.“
    „Weil …“ Blok schob seinen Stuhl zurück und erhob sich, wobei er weg vom Tisch ging. „Weil, wenn Ihr Vater noch atmete, als er durch das Eis und in das eiskalte Wasser geworfen wurde, er nie ein Heiliger werden könnte.“
    „Genau. Ihre Geschichte bestätigt nicht nur seine angebliche Bosheit, sie hindert ihn gänzlich, jemals angebetet zu werden! - einfach, weil liodi glauben, dass jene, die ertranken, nie heiliggesprochen werden können.“
    Blok drehte sich herum und sah mich mit so traurigen, so müden Augen an, dass ich wusste, dass ich tatsächlich das Unmögliche getan hatte und ein Loch in seinen revolutionären Eifer gestochen hatte. Dies war genau, wusste ich, warum Blok und seine Kohorten niemals erlauben würden, dass die wahre Geschichte des wahren Rasputins ausgehen würde, weil es die Revolution zu dem schwarzen Scherz machen würde, die sie war.
    „Sie sind sicher, dass Ihr Vater von einer Kugel in den Kopf erledigt wurde?“, fragte er.
    Das Krachen der Waffe, das schreckliche Stöhnen meines Vaters, der Anblick von ihm, wie er in den Schnee fiel. Könnte ich mehr sicher sein?“
    „Absolut eindeutig. Und es war nicht Fürst Felix oder Fürst O’ksandr oder sogar Purischkewitsch, der meinen Vater am Ende tötete. Es war dieser prächtige Meisterschütze, Großherzog Dmitri Pawlowitsch.“
    „Gütiger Herr.“
    Wie jeder Russe es würde, verstand Blok sofort die Verästelungen. Früher hatte der bösartige Purischkewitsch Gott gedankt, dass die Hände der königlichen Jugend nicht mit Blut befleckt gewesen waren. Aber am Ende natürlich war das genau, was passiert war. Purischkewitsch bezog sich nicht auf Felix, sicherlich einer der edelsten jungen Männer in dem Land, aber nicht königlich. Nein, er meinte Großherzog Dmitri Pawlowitsch, ein unmittelbares Familienmitglied des herrschenden Monarchen und ein direkter Enkelsohn des großen Alexander II.
    Es war einfach alles, wie mir erzählt worden war. „Der Tod meines Vaters sollte erst der Anfang sein. Die Großherzöge hatten als nächstes vor, den Zaren zu töten, Aleksandra Fjodorowna in ein Kloster zu werfen und einen von ihren eigenen, den jungen, gutaussehenden und modernen Großherzog Dmitri Pawlowitsch einzusetzen. Aber „ russkije liodi “, das russische gewöhnliche Volk, „hätte ihn nie als Thronprätendenten“ akzeptiert, wenn es wüsste, dass er, ein Enkelsohn des Zaren Liberator, der die Leibeigenen befreit hatte, einen von ihren eigenen, einen muzhik , kaltblütig getötet hatte. Und die Verschwörung der Großherzöge wäre wahrscheinlich erfolgreich gewesen, wenn es nicht so kalt gewesen wäre, wenn nicht die Brotaufstände ausgebrochen wären, wenn -“
    „Natürlich.“ Blok schüttelte den Kopf. „Und Sie haben das niemandem erzählt?“
    „Nein, absolut nicht.“
    „Sind Sie sicher?“
    „Nicht einmal meiner eigener Mutter. Ich war nicht imstande, es einer einzigen Seele zu erzählen … außer Ihnen.“
    „Und warum das? Warum sind Sie nicht vorwärtsgekommen?“
    „Weil sie mir drohten, weil …“
    Die Erinnerungen strömten zurück und ich wandte mich ab. Als ob es erst vor Monaten geschehen wäre, erinnerte ich mich an alles vollkommen deutlich, wie ich zur Leiche meines Vaters schluchzend geeilt war. Sobald ich jedoch in den roten Schnee gefallen war, war eine Gruppe von Männern um mich herum gestürmt. Innerhalb von Sekunden schleppten sie mich weg, schleiften mich in den Palast. Ich hatte geschrien und geweint, getreten und mich gewunden. Als jemand mich ins Gesicht schlug,

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