Mr. Postman

Mütze vom Kopf getreten hatte. Der Killer verbrannte nicht, er verkohlte. Er kokelte aus.
    Die Knochen verloren ihre gelbe Farbe und auch die Härte. Sie bröselten zusammen.
    Ein stinkender Rest blieb zurück, eingehüllt in die Kleidung des Briefträgers, wobei die Mütze besonders auffiel, die auf dem Rest lag, als wollte sie ihn beschützen.
    Ich winkte Glenda zu, die noch immer auf den Rest starrte. Ihr Blick war nach innen gerichtet. Wahrscheinlich musste sie sich erst darüber klar werden, dass es Mr. Postman nicht mehr gab. Dass ich ihr die Beretta abnahm, bekam sie auch nicht mit.
    Vielleicht hörte sie nicht einmal die Sirene des Notarztwagens. Die allerdings nahm ich wahr. Deshalb verließ ich den Vorgarten, um auf den Arzt zu warten und ihn einweisen zu können.
    In meinem Leben hatte ich ja schon viele lange und gefährliche Nächte erlebt. Diese aber gehörte zu denen, die ich nicht so schnell vergessen würde. Und die Menschen hier im Viertel würden sich wohl an einen anderen Briefträger gewöhnen müssen, denn weder Cassius noch Gordy Manson waren in der Lage, diesen Job weiterhin auszuführen…
    ENDE