Jerry Cotton - 0566 - Sie hetzten mich als Moerder

er fast flüsternd. Ich ging auf den zusammengekrümmten Mann zu. Einen Moment zögerte ich, als ich mein eigenes Gesicht erkannte. Blaß zwar, mit eingefallenen Wangen jetzt, aber unverkennbar mein Gesicht.
    »Unglaublich«, flüsterte ich geschlagen.
    Der Mann stöhnte. Die Blutlache, in der er lag, sagte genug.
    Ich kniete mich neben meinem Ebenbild auf den Boden. Einen Moment schien es mir, als versuchte der Mann, die Augen aufzuschlagen. Er schaffte es nicht mehr. Nur seine Lippen bewegten sich noch ganz schwach. Er wollte etwas sagen. Ganz tief beugte ich mich über ihn.
    »Mel…«, sagte er.
    »Was?« fragte Phil.
    »Melburn…«, verstand ich.
    Der Name sagte mir nichts.
    Aber Phil setzte sich mit einem Ruck auf. »Melburn«, sagte er schnell. »Charly Melburn, vor einem halben Jahr aus dem Zuchthaus entlassen. Ich habe damals mit Lieutenant Epsom darüber gesprochen.«
    »Wo ist Melburn?« fragte ich den Todgeweihten.
    »Melburn, verdammter Hund! Verrä…« flüsterte der Mann auf dem Boden.
    »Wo ist Melburn?« wiederholte ich meine Frage.
    Der Mann mit meinem Gesicht hatte nur noch eine Sekunde zu leben. Er nutzte diese einzige winzige Sekunde.
    »Melburn… Hotel Atalan…« flüsterte er.
    Sein Kopf fiel zur Seite.
    ***
    »Fred Clinch bereitet ein großes Ding vor!« verkündete Charly Melburn großspurig.
    »Und warum hat er das nicht mir gesagt?« fragte Ron Camisso, der Vormann der Clinch-Gang, mißtrauisch.
    »Weil er das selbst noch nicht wußte, als er dich angerufen hat!«
    »Woher weißt du das?«
    »Er hat von hier aus mit dir telefoniert«, sagte Melburn. »Ich stand daneben. Dann kam ein Anruf, und er mußte weg. Das war um vier. Zwei bis zweieinhalb Stunden wird es dauern!«
    »So? Und wer bist du?« fragte Camisso.
    Seine Komplicen verfolgten interessiert den Dialog zwischen ihrem Vormann und dem Fremden, der sie an Stelle ihres Bosses empfangen hatte.
    »Ich bin Charly Melburn. Euer Boß arbeitet mit mir zusammen. Ich habe ein dickes Ding vorbereitet und Fred…«
    »Wo ist Fred hin?« wollte Camisso wissen.
    In diesem Augenblick klopfte es an die Tür. Die Gangster wirbelten herum.
    »Das wird euer Boß sein«, sagte Melburn, dem es völlig gleich war, wer jetzt kommen würde.
    Er war bereit, selbst den leibhaftigen Satan oder den obersten Bundesanwalt mit Freuden zu begrüßen. Schon während des kurzen Gespräches mit den Clinch-Gangstern war ihm klargeworden, daß seine Rechnung nicht auf gehen konnte. Niemals würde es ihm gelingen, die Clinch-Gang zu seiner eigenen zu machen. Mit dem Mord an Clinch hatte er sich sein eigenes Urteil gesprochen.
    »Come in!« rief er deshalb fast fröhlich.
    Die Tür flog auf.
    »Irvin…« stammelte Melburn.
    Ich schüttelte den Kopf.
    »Nein, Melburn, Sie irren sich«, sagte ich. »Ich bin nicht Irvin Russel. Ich bin nicht der Mann, der in Ihrem Auftrag Mädchen ermordete, nur damit Sie ein Foto in die Hand bekommen konnten.«
    »Sie… sind…«, stammelte er kreideweiß.
    »Ich bin Cotton vom FBI!« nahm ich ihm die Mühe des Stotterns ab. »Wir kennen uns!«
    Einer der Männer neben ihm schien etwas gegen das Wiedersehen zu haben. Er wollte in die Tasche greifen.
    Für diesen Tag hatte ich genug von solchen Spielereien.
    Wie es möglich war, weiß ich bis jetzt noch nicht. Phil behauptete später, diesen Trick hätte ich einem Känguruh im Zoo abgesehen. Jedenfalls sprang ich aus dem Stand und erwischte im Schwung den Mann, der nach der Waffe greifen wollte. Mit ihm zusammen krachte ich gegen die Wand, machte mich wieder frei und warf ihn gegen seinen Komplicen.
    Es war wie beim Bowling. Nur mit dem Unterschied, daß es beim Bowling zehn Kegel und eine KUgel sind. Hier waren es sechs Kegel. Keiner der Burschen war darauf gefaßt gewesen, mit mir zusammenzustoßen.
    Sie flogen zur Seite und landeten auf dem schönen Teppich.
    Nur ein Mann stand noch.
    Das war Phil. Ein anderer Mann lehnte in der Tür.
    »Mein Gott«, dröhnte seine unverwechselbare Stimme, »kann denn heute keiner diesen Cotton bremsen.«
    »Lassen Sie Ihre Männer diesen Verein hier einsammeln«, schlug ich Captain Hywood vor, »vielleicht kommen Sie dann noch zur Rush hours zurecht!«
    Er blickte auf seine Uhr. »Zu spät«, meinte er dann. Es klang fast zufrieden.
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    ENDE