Furchtlos in High Heels

dafür geeignet, einen Vampir-Killer zu entlarven als wir? Ich meine, wie oft habt ihr Moonlight gesehen?“
    „Sieben Mal“, sagte ich. „Diese Woche.“
    Er wandte sich an Dana. „Und du?“
    „Viel zu oft“, antwortete sie und verdrehte die Augen.
    „Da habt ihr es“, bemerkte Marco. „Wir sind Vampir-Experten.“
    „Nun, ich denke, es kann nicht schaden, ein paar Fragen zu stellen …“, wand ich mich.
    Berühmte letzte Worte.
    Marco quietschte vor Begeisterung und klatschte in die Hände. „Himmel, ich habe den perfekten rosa Trenchcoat für die Vampirjagd. Ich wollte immer schon als Buffy mit jeder Menge fieser, aber sexy Untoter zu tun zu haben.“
    Ich verdrehte nur die Augen. Ich hoffte um unser aller willen, dass Ramirez schnell Ergebnisse erzielte.

Kapitel 4

    Marco machte sich eine Tasse richtigen Kaffee, während ich mich duschte, mir rasch die Haare föhnte, Wimpertusche und Lipgloss auftrug. Dann versuchte ich mich in ein niedliches rosa Top zu zwängen und in meine Lieblingsjeans. Die Hose passte beinahe. Wenn ich ein Gummiband durch das Knopfloch zog und um den Knopf befestigte. Aber das Oberteil ging gar nicht. Mein Bauch ragte unter dem Saum wie eine riesige weiße Bowlingkugel hervor. Ich gab mich geschlagen und nahm mir ein langes enges ärmelloses Tanktop, um es darunter zu tragen. Dann steckte ich meine Füße in ein Paar paillettenbesetzter Wedges aus meiner Sommerkollektion.
    „Okay, wo fangen wir an?“, fragte ich, als wir alle in Danas roten Mustang einstiegen.
    „Äh, ja … nun, wir suchen natürlich nach einem Vampir“, sagte Marco.
    Ich widerstand dem Drang, auf meinem Platz auf der Rückbank hinter ihm die Augen zu verdrehen.
    „He, verdrehst du da die Augen?“
    Okay, ich hatte dem Drang beinahe widerstanden. „Sieh mal, wir können ja nicht einfach die Straßen nach einem Kerl mit Reißzähnen absuchen. Wir brauchen einen Plan.“
    „Was ist mit ihrer Freundin?“, schlug Dana vor. „Das Mädchen, mit dem Alexa im Crush war. Ich glaube, wir sollten mit ihr reden.“
    Ich nickte. „Perfekt. Lass uns zum Crush fahren. Vielleicht weiß jemand dort, wer sie ist und wo wir sie finden können.“

    In Hollywood ging es um diese Tageszeit wesentlich ruhiger zu. Im Gegensatz zu den Clubgästen gestern waren jetzt vor allem Touristen und Leute auf Sightseeing-Touren unterwegs. Die Fassade des Crush sah im Tageslicht wesentlich weniger interessant aus – die stahlgraue Tür am Eingang wirkte unauffällig und das Schild darüber war dunkel, obwohl die Tür unversperrt war, wie wir feststellten, als wir sie aufstießen und hineingingen.
    Zwar war die Masse der Polizisten verschwunden, aber es waren noch ein paar Leute von der Spurensicherung da, die Tische und Türrahmen auf der Suche nach Fingerabdrücken einpinselten. Es tat mir in der Seele weh, aber sie würden ungefähr eine Million davon auf jeder Oberfläche finden. Wenn das zu dem Prozess Spuren abzuarbeiten gehörte, musste ich Marco recht geben, dass wir durchaus Chancen hatten, den Killer zuerst zu erwischen.
    Zur Rechten sah die gläserne Bar jetzt deutlich stumpfer und wesentlich klebriger aus als gestern Nacht. Ein einsamer Barkeeper stand dahinter und trocknete Gläser mit einem weißen Handtuch ab. Er schaute auf, als wir näherkamen, und ich erkannte in ihm den Typ wieder, der uns gestern bedient hatte.
    „Wir haben geschlossen“, erklärte er, als er uns bemerkte.
    „Ich weiß. Wir hatten gehofft, Ihnen ein paar Fragen stellen zu können“, antwortete Dana und stützte sich mit den Ellbogen auf die Bar.
    Der Typ schaute sie unter hochgezogenen Brauen an.
    „Dana Dashel“, stellte Dana sich vor und reichte ihm über die Bar die Hand. „Mein Freund Ricky Montgomery ist Teilhaber dieses Ladens.“
    Der Barkeeper schaute von Danas Hand in ihr Gesicht und wieder zurück auf die Hand. „Darwin Watts. Aber wir haben trotzdem geschlossen.“
    „Wir waren gestern Abend hier“, schaltete ich mich ein, in der Hoffnung, seiner Erinnerung auf die Sprünge zu helfen und ihn freundlicher zu stimmen.
    Sein Blick richtete sich auf mich, und er kniff die Augen zusammen.
    „Ja, ich erinnere mich an Sie. Cranberry-Saft.“
    „Genau“, sagte ich und deutete auf die Beule. „Wie auch immer, wir schauen uns den Tod von Alexa Weston genauer an“, erklärte ich, fügte dann rasch hinzu: „Für die Besitzer.“ Oder wenigstens ein Sechzehntel von ihnen.
    Wieder hoben sich seine Augenbrauen, und sein Blick wanderte