Blue (Horror / Mystery / Okkult) (Jake Sloburn Horrorthriller) (German Edition)

schreck­ge­wei­te­ten Au­gen da­ge­stan­den hat, set­zen end­lich, und mit un­ver­mit­tel­ter Wucht, sei­ne Re­fle­xe ein. Er dreht sich um und be­ginnt zu ren­nen. Aber er kommt nicht weit. Aus der Dun­kel­heit vor ihm wächst eine Faust auf ihn zu und knallt ihm wuch­tig auf die Nase. Er hört ein Knacken und ein bei­ßen­der Schmerz rast sei­nen Na­sen­rücken hin­auf. Die Wucht des Auf­pralls ist so hef­tig, dass Ricky in das wei­che Gras vor ei­nem der Grab­s­tei­ne ge­schleu­dert wird.
    Und dann sind sie über ihm. Eine der Ge­stal­ten lässt sich schwer auf sei­nen Brust­korb fal­len und sitzt dort, während ihre Knie Rickys Ober­ar­me an den Bo­den pin­nen. Ricky brüllt. Vor sei­nen Au­gen tan­zen win­zi­ge Leucht­punk­te und vio­let­te Schlie­ren, die am Rand dunk­ler aus­lau­fen. Er sieht klei­ne, hell schim­mern­de Ster­ne, als die Hand er­neut auf ihn nie­ders­aust, dies­mal ist sie of­fen und ver­passt ihm eine schal­len­de Ohr­fei­ge. Und dann noch eine. Und dann fängt die Ge­stalt an, zu la­chen und die an­de­ren Geis­ter stim­men ein.
    Und Ricky be­ginnt zu be­grei­fen. Der »Geist«, bei dem es sich nur um Mike Skol­nick han­deln kann, steht auf, wo­bei sich sei­ne Knie ein wei­te­res Mal schmerz­haft in Rickys Bi­zeps boh­ren. Die drei Ge­stal­ten beu­gen sich über den Jun­gen und nun sieht er, dass ihre Ge­sich­ter nichts als bil­li­ge Hal­lo­ween-Mas­ken sind, aus dün­nem, wei­ßen Plas­tik, un­ter die sie Ta­schen­lam­pen ge­steckt ha­ben. Sie be­gin­nen da­mit, nach dem Jun­gen zu tre­ten, bis die­ser sich vor Schmer­zen win­det und zu wei­nen be­ginnt. Ricky hasst sich da­für, aber er kann es nicht än­dern. Es ist nicht so sehr der Schmerz, das wird ihm später klar wer­den, son­dern vor al­lem die De­müti­gung. Das Be­wusst­sein, wie­der ein­mal ver­lo­ren zu ha­ben, während die Stär­ke­ren um ihn stän­dig zu ge­win­nen schei­nen.
    Der Geist, der Mike Skol­nick ist, nimmt end­lich sei­ne lächer­li­che Mas­ke ab, beugt sich zu Ricky hin­ab und sagt: »Das ist mei­ne ein­zi­ge War­nung an dich, du klei­ne Made. Wenn du Tiff auch nur noch ein ein­zi­ges Mal an­schaust, ma­chen wir dich platt, Mann! PLATT! Hast du das ver­stan­den, du Scheiß-Spic!?« Dann tritt er noch­mals in Rickys Sei­te, der Tritt treibt ihm die Luft aus den Lun­gen.
    »Sag schon, du Pis­ser! Verste­hen wir uns?«
    »Ja.« haucht Ricky und schnappt nach Luft, da­bei schmeckt er das Blut auf sei­ner Zun­ge (Es schmeckt nach Me­tall, wie wenn man an ei­nem Pen­ny leckt.).
    »Das ist gut, Boh­nen­fres­ser. Das ist gut.« sagt Mike und holt zu ei­nem wei­te­ren Tritt aus.

Noli ti­me­re
     
     
    I rgend­wann wa­ren Mike und sei­ne Freun­de mit ihm fer­tig ge­we­sen und schließ­lich un­ter lau­tem Joh­len ab­ge­zogen. Ricky heg­te den Ver­dacht, dass sie die an eine Her­de Af­fen er­in­nern­den Ge­räusche haupt­säch­lich ver­ur­sach­ten, um sich Mut ein­zuf­lößen. So, wie er ge­le­gent­lich eine be­son­ders fröh­li­che Me­lo­die zu pfei­fen pfleg­te, wenn er, mit nichts als ei­ner Ta­schen­lam­pe be­waff­net, in den Kel­ler hin­ab­s­tei­gen muss­te. Er pfiff dann auch be­son­ders laut. Manch­mal half es.
    We­nigs­tens hat­ten sie ihm die klei­ne Grab­ker­ze da­ge­las­sen. Die steck­te in ei­nem Ein­weck­glas und be­leuch­te­te matt die nächt­li­che Sze­ne­rie, was un­ter an­de­ren Um­stän­den durch­aus eine ro­man­ti­sche Note ge­habt hät­te. Ricky schnäuzte sich, und griff im Re­flex an sei­ne Nase. Der Schmerz durch­zuck­te sein Ge­sicht, aber es war bei wei­tem nicht so schlimm wie beim ers­ten Mal. Viel­leicht war sie ja doch nicht ge­bro­chen. An sei­ner Hand kleb­te et­was Blut. Er schau­te an sich hin­ab. Das Blut war eben­falls auf sei­ner Hose und sei­nem Sweats­hirt. Nicht schlimm, das wür­de Ma wie­der aus­wa­schen. Aber sie wür­de wis­sen wol­len, wie das Blut auf sei­ne Kla­mot­ten ge­kom­men war. Auch da wür­de ihm et­was ein­fal­len. Sei­ne Sonn­tags­ho­se al­ler­dings war vol­ler Erde und die Naht am rech­ten Bein war auf­ge­ris­sen, so­dass es jetzt aus­sah, als trü­ge Ricky eine halb­sei­ti­ge Schlag­ho­se. Einen hal­b­en Hip­pie, bit­te! Nun, das wür­de Är­ger mit Mom