2391 - Die Schwarze Zeit

bin hier zu Hause. Das da bin ich!" Er sprang auf und zeigte auf... ... auf dem Boden des Schiffes rollte dort, wo eben noch sein Leib im Sterben gelegen hatte, der Medotank. Ein Reifen quietschte. Eine mechanische Stimme erklang aus dem Kasten: „Was um alles in der Welt geht hier vor?"
    „Es verwundert mich, Jungchen, dass er es nicht weiß, gerade er, ja, es verwundert mich sehr", nuschelte die Alte. „Setz er sich."
    Daellian nahm wieder Platz. Er hob die Mokkatasse und kostete. Es schmeckte nach Wirklichkeit. Einige goldene Flocken hingen an seinem Hemd. Wie auf einen Befehl hoben die Krümel ab und trudelten auf die Alte zu. Er hörte ein Niesen. Die goldene Masse versammelte sich in die Nasenlöcher der Alten. Sie zog das Zeug mit den Spitzen von Daumen und Zeigefinger heraus, stopfte es in eine Schnupftabakdose und steckte die Dose weg. „Niemand kann das", entfuhr es Daellian. „Niemand kann rückwärts niesen!"
    Die Alte lachte. „Schwachkopf. Ganz einfach geht das. Man nehme - schreib mit! - eine hinreichend große Masse, sagen wir, eine Spiralgalaxis, ein Sternenhort wie deine Milchstraße würde bereits genügen, balle sie zusammen, dehne sie dann nahezu unendlich aus und versetze sie in Rotation.
    Im Umfeld dieses Fadens zeigen sich die erstaunlichsten Phänomene, Jungchen. Er kann's mir glauben."
    „Und das habt ihr gemacht? Ihr könnt so etwas?"
    „Die Frage ist nicht, ob wir das können, Jungchen, die Frage ist vielmehr: Was könnt ihr?" .
    Daellian starrte in die Mokkatasse. Der schwarze Mokka blitzte auf. Die Tasse vertiefte sich, ihr Boden rutschte nach unten wie ein Turbolift. Unten, ganz unten brodelte es. Eine Feuersäule kochte von unten auf. Die Glutwoge fegte ihn von den Füßen. Die verhärtete Sichtscheibe seines Helmes splitterte. Sein Pikosyn plapperte irgendetwas. Sengend fraß sich die Glut durch Nase und Mund in die Luftröhre und rann wie flüssiges Blei, heiß wie Plasma. „Er muss pusten", riet ihm die Alte. „Ich bin tot, nicht wahr?", fragte er sie.
    Sie krähte vor Vergnügen. „Von einem bestimmten Standpunkt aus gesehen: ja.
    Aber von einem bestimmten Standpunkt aus gesehen sind wir alle tot." Die Alte leckte sich über den Damenbart. „Er muss wissen, meist verbringen wir die Zeit - und glaub er mir, wie haben reichlich davon. Wir sitzen an ihrer Quelle! Jetzt habe ich den Faden verloren. Ach ja: Meist verbringen wir unsere Zeit auf einem - ich sage mal: auf einer Art Altersruhesitz.
    Wir sitzen herum und sitzen und denken an alte Zeiten. Aber manchmal beunruhigt uns etwas. Manchmal lockt uns etwas heraus.
    Diesmal habt ihr uns hergelockt, Jungchen.
    Ihr und euer Apparat. Läuft noch nicht ganz rund, das Teil, hm?"
    Sie kramte in den Taschen ihrer Weste und beförderte einen winzigen goldenen Würfel auf den Tisch, kaum stecknadelkopfgroß. Der Tisch ächzte und bog sich unter seinem Gewicht. „Ich muss jetzt los. Hab' ja nur nachsehen wollen, ob ihr wisst, was ihr tut."
    „Und", fragte Daellian, „wissen wir's?"
    „Sagen wir so: Unser Besuch hat uns nicht sehr beruhigt. Um ehrlich zu sein, fahren wir beunruhigter zurück, als wir gekommen sind. Denn das hier ..." Sie machte eine alles umfassende Geste. „Das ist ja ein richtiger Sündenpfuhl." Sie gackerte los. Dann wurde sie wieder ernst. „Trinke er seinen Mokka, QuinTech", forderte sie ihn auf, „aber verbrenne er sich nicht den Mund mit dem, was er tut."
    Vor Daellian schwebte der Würfel im Raum, faustgroß, darin stand die Alte. Sie blickte ihm forschend in die Augen. Dann nahm der Würfel Fahrt auf und trudelte davon; die Alte darin winkte ihm mit dem Stock.
     
    *
     
    ... Schritt für Schritt für Schritt. Er hörte Stimmen, fern und schwach. Hohes, spitzes Gekreisch. So als ob Kinder kreischten. So als ob das ganze Universum schrie, ein Universum, das sich unter einer Last bog, bog, bog...
    Da tauchte an einem fernen Horizont der Leitstand auf.
    Schritt um Schritt um Schritt...
     
    *
     
    Tifflor gönnte sich eine kleine Pause. Er lehnte sich auf der Prallfeldliege zurück.
    Der Raum war leer, fünf mal fünf Meter Grundfläche und vier Meter Höhe. Dort stand ein kleiner Projektor, der das Prallfeldpolster erzeugte.
    Tifflors Hand strich über den silbernen Stoff seines Anzugs. Er fühlte sich leicht und seidig an. Der Kragen war etwas zu hoch geschlossen; er löste den obersten Magnetverschluss.
    Tifflor richtete sich wieder leicht auf und suchte. Da lag das Heft mit der Raumfahrergeschichte;