2049 - Morkheros Galaxis

soeben einpassendes, massegleiches Tauschobjekt für den Träger des Anzugs." Ein passendes Tauschobjekt, ein Stück Fels oder ein unbrauchbares technisches Gerät. Vielleicht auch ein Dorfbewohner aus der Nachbarschaft; die Masse eines Caranesen entsprach etwa der Masse eines Seelenquell auf seinem Silberträger. „Der Transfertausch steht unmittelbar bevor", verkündete die mentale Stimme. „Es wird einige energetisch übergeordnete Effekte zu beobachten geben."
    Wrehemo krallte sich in den Sattel. Bereit zu kämpfen. Er spürte eine statische Aufladung zu den Füßen des Silberträgers, die umfassende Dunkelheit brach auf, und er fühlte sich wie in ein gleißend helles Scheinwerferlicht aus einer unbekannten Quelle getaucht. „Ist es jetzt ...?"
    Ein heftiger Schlag erschütterte die Erde, der Silberträger wurde wie bei einem Erdstoß einige Zentimeter hochgeschleudert, die unbekannte Lichtquelle erlosch mit einemmal. Etwas musste schiefgegangen sein. Wrehemo wusste es instinktiv. „Also was?" fragte er unhörbar, mit mentaler Stimme. „Der Transfertausch kann nicht durchgeführt werden", bedauerte der Computer. „Es ist anscheinend nicht möglich, den Anzug der Phantome gegen seinen Willen zu transportieren."
    „Der Anzug leistet Widerstand?"
    „,Absolut." Versucht es ein zweites Mal!" kommandierte Wrehemo. „Der Anzug kann sich nicht ewig widersetzen!"
    „Herr, es wurden in kurzem Abstand 999 ergebnislose Versuche durchgeführt. Der Anzug der Phantome kann definitiv nicht bewegt werden, ein störender Einfluss geht von dem Kleidungsstück aus. Die Präzisionspeilung wird im Verlauf eines Nanosekunden-Transferzyklus immer wieder unterbunden."
    Wrehemo stieß einen dumpfen Schrei aus, seine angestaute Energie brachte ihn um den Verstand. Auf Kampf war er eingerichtet, auf ein Duell; nicht auf neuerliches Warten. Hätte er das Leben der Ritter opfern müssen, um den Anzug zurückzugewinnen, er hätte es in diesem Augenblick bedenkenlos getan. Moral besaß keine Bedeutung, auch nicht seine Spanne Leben, in Wrehemos Augen zählte nur der Sieg. „Und was", hörte er seine gepresste Stimme, „wenn nicht Morkhero zu mir transportiert wird, sondern umgekehrt? Ich zu ihm?"
    „Du willst dich selber in die unbekannte Galaxis befördern lassen?" fragte der Mikrocomputer nach. „Ist das korrekt?"
    „Absolut."
    Der Gürtelrechner schwieg. Wenn es eine Kommunikation mit der Materiewippe gab, so währte sie verdächtig lange. „Auch diese Variante ist nicht durchführbar", bedauerte die Stimme des Rechners. Wrehemo schrie mit verzweifelter Lautstärke: „Warum?" Die Distanz in die fremde Galaxis ist so groß, dass Ruhar ein psionisches Leuchtfeuer benötigt. Dieser Fixpunkt ist der Anzug der Phantome ..."
    „Das Weiß ich!", „... aber der Anzug unterbindet bekanntlich den Transferzyklus. Dies gilt für alle Gegenstände in weitem Umkreis, nach Hochrechnung der Wippe etwa ein viertel Lichtjahr. Alles, was weit genug vom Anzug entfernt ist, kann jedoch von Ruhar nicht mehr präzise geortet werden, weil die Entfernung zu groß ist und ein passendes Psi-Leuchtfeuer fehlt." Wrehemo krallte seine empfindlichen Hände so hart in die Haut des Silbernen, dass er seinem Träger blutende Wunden riss. „Das kann nicht sein!" versetzte er unbeherrscht. „Gibt es denn kein anderes Leuchtfeuer in dieser verfluchten Galaxis?" Der Gürtel schwieg verdächtig lange. Wrehemo hatte nur dahergeredet. Er kannte die Antwort, er musste sie nicht hören. Etwas, dessen psionische Intensität dem Anzug der Phantome auch nur nahe kam, konnte nicht existieren. „'... hörst du mich noch, Herr? Herr?" Wrehemo riss die Augenscharten auf. „Jawohl!" ,"Wir haben in der Tat ein zweites psionisches Leuchtfeuer ausgemacht. Es befindet sich in einem anderen Teil jener Galaxis."
    „Heißt das etwa ... Könnte ich ..."
    Er ließ den Rest offen, unfähig, vor nervlicher Anspannung einen kompletten Satz zu sprechen. „Möglicherweise." Der Gürtelrechner klang selbst überrascht. „Wir müssen zunächst Informationen sammeln. Der Peilvorgang beginnt von neuem."
     
    *
     
    Nach einer Weile konnte er das Leuchtfeuer, von dem die Rede war, selber erkennen; ein winziges, nagelkopfgroßes Licht in einem unendlichen schwarzen Universum. „Das ist doch nicht ..." Wrehemo verstummte plötzlich. Der winzigkleine Punkt flackerte auf wie ein Magnesiumblitz vor einer schwarzen Leinwand. Es konnte nicht sein, aber es geschah dennoch. Der alte