0908 - Das Golem-Trio

hielt den Atem an. Wenn er ehrlich gegen sich selbst war, dann mußte er zugeben, daß alles anders geworden war. Die normale Welt war in den Hintergrund getreten. Eine andere, eine bisher verborgene, war in den Vordergrund getreten.
    Nichts war mehr, wie es hätte sein sollen.
    Wahnsinn!
    Schöpfung verkehrt!
    Oder richtig?
    James Turner war nicht mehr in der. Lage, die Tatsachen einzuordnen.
    Was ihm durch den Kopf ging, war so verrückt, daß er es nicht mehr einordnen konnte.
    Turner war katholisch. Fragmente der Genesis wühlten sich durch sein Hirn. Erde zu Erde, Staub zu Staub. Der Mensch war aus Erde erschaffen worden, und hier, genau vor seinen Augen, wurde ebenfalls ein Mensch erschaffen.
    Nein, kein Mensch! Das war ein Monstrum. Ein Wesen aus Lehm und Sand, für das es einen Namen gab. Er zermarterte sich das Gehirn, der Begriff wollte ihm noch nicht einfallen. Er lag ihm auf der Zunge, während er weiterhin zusah, was mit dieser Masse vor seinen Augen geschah.
    Sie hatte einen Kopf bekommen, ein Gesicht, wo sich die Merkmale wie Augen, Nase und Mund wohl abzeichneten, aber noch so schwach waren, daß sie die Namen kaum verdienten.
    Wie hatte man diese Kreatur noch genannt?
    Hatte nicht Goethe in seinem Faust darüber geschrieben?
    Die Erkenntnis traf ihn wie ein Blitzschlag, denn plötzlich wußte er Bescheid.
    Das ist ein Golem!
    Ja, nicht mehr und nicht weniger. Ein aus Erde geformter Mensch. Ein Mensch ohne Seele. Jemand, er sich bewegte, der auf seine Weise lebte.
    Das Grauen machte seine Kehle eng. Er konnte zwar atmen, aber hätte ihm jemand eine Frage gestellt, er wäre nicht in der Lage gewesen, eine Antwort zu geben. Er war schockiert, und das Geschehen überforderte ihn. Es gab den Golem, damit mußte sich der Mann abfinden, doch er konnte es nicht begreifen, daß diese Gestalt, die sich aus dem Erdaushub gebildet hatte, plötzlich ein Bein nach vorn schob.
    Der Golem kam auf ihn zu!
    Die Welt kam Turner kalt vor. Sie war anders geworden. Es war zwar noch die normale Umgebung, wenn er einen Arm ausstreckte, konnte er den Wagen berühren, doch er kam sich vor wie von einem besonderen Glas umgeben.
    Auch die Kälte sah er nicht als normal an. Es war die Kälte des Todes, die ihm da entgegenwehte und wie ein Gruß aus der Gruft oder einem tiefen Grab wirkte.
    Sein Herz schlug schneller. Er spürte jeden Schlag, wie er gegen seine Rippen dröhnte. Das alles überzeugte die Gestalt nicht. Sie kam auf ihn zu, und bei jedem Schritt hörte er die klatschenden Laufgeräusche.
    Auch das war natürlich, denn der Golem stampfte durch den See auf der Straße. Immer wenn er auftrat, spritzten die Wassertropfen hoch wie glitzernde Steine.
    Zum erstenmal beschäftigte sich James Turner mit dem Tod, und zwar mit seinem eigenen Tod. Er konnte sich durchaus vorstellen, daß der Golem erschaffen worden war, um ihn zu vernichten. Turner suchte nach einem Ausweg, der nur die Flucht sein konnte, aber er lief weder davon, noch kletterte er wieder in das Fahrerhaus. In seiner Lage war es unmöglich.
    Killte ihn der Golem? Er kam jedenfalls näher. Sein Gesicht war vergleichbar mit einem düsteren Relief aus Einkerbungen, aus Buckeln und Rillen. Tote Augen, das Zerrbild eines Mundes, eine klumpige, erdige Nase, das alles kam zusammen, und es wurde begleitet von einem bestimmten Geruch, den Turner kannte. Es roch nach Nebel, Wald und Waldboden. Ein unsichtbarer Nebel, der nach verfaultem Laub roch.
    Die Arme bewegten sich.
    Sie schlenkerten bei jedem Schritt, und obwohl er näher und näher kam und Turner beinahe erreicht haben mußte, kam es ihm so vor, als hätte der Golem nur eine geringe Distanz überwunden.
    Wann war er da?
    Turner wußte es nicht. Er erwartete jeden Augenblick die Berührung einer Hand, die für ihn keine Hand war, sondern eine kühle, erdige und schreckliche Klaue. Sie würde über seinen Körper und über sein Gesicht streichen und ihm möglicherweise den Mund zuhalten.
    Das geschah nicht.
    Der Golem ging vorbei.
    Er berührte James Turner nicht mal, obwohl zwischen ihnen kaum ein Blatt gepaßt hätte.
    Der Mann war kreidebleich im Gesicht. Er hörte ein seltsames Geräusch, mit dem er zuerst nicht zurechtkam, bis ihm klar wurde, daß es von ihm stammte. Er hatte dieses Geräusch ausgestoßen, und es hatte sich angehört, als käme es aus den tiefen Schlünden seiner eigenen Kehle. Geboren in einer Welt, zu der er sich nicht zugehörig fühlte.
    Schrecklich…
    Turner konnte es einfach nicht