0718 - Das Dorf der Toten

Titel: 0718 - Das Dorf der Toten
Autoren: Adrian Doyle und Timothy Stahl

Vom Netzwerk:

gehalten. Von der zuständigen County-Verwaltung war die Fotografie in die Hauptstadt Salem geschickt worden und dort Bob Goulden in die Hände gefallen. Goulden war einer dieser ›Spione‹ und hatte Farnsworth die Aufnahme zugeschickt.
    Jahrelange Erfahrung hatte Farnsworth' Blick geschult. Und in dem, was Bob Goulden für einen ›komischen weißen Fleck am Boden zwischen den Bäumen‹ gehalten hatte, sah er eine menschenähnliche Gestalt, die sich in lichtes Gebüsch drückte. Sie schaute nach oben, direkt ins Objektiv der Hubschrauberkamera. Farnsworth hatte die Luftaufnahme am PC mit einem Bildbearbeitungsprogramm beackert, das der Computer-Experte Olaf Hawk aus einem handelsüblichen ›gebastelt‹ hatte, und das auf die speziellen Ansprüche des Kryptozoologen zugeschnitten war.
    Trotzdem schloss Farnsworth auch jetzt noch nicht aus, dass es sich vielleicht doch nur um einen bizarr geformten Stein oder ein entrindetes Stück eines Baumstamms handelte…
    Aufschluss konnte nur die Recherche vor Ort bringen - wenn ihm besagtes Glück hold war, und selbst dann nur vielleicht. Erfolgsgarantien gab es nicht in seiner Branche. Von zehn Exkursionen erwiesen sich in der Regel neun als Fehlschläge…
    Was wiederum nicht zwangsläufig hieß, dass es das gesuchte Wesen nicht gab, sondern nur, dass der Suchende zu wenig Glück eingepackt hatte.
    »Elkhart«, murmelte Farnsworth. Die Spezialkarten lagen neben ihm auf dem Beifahrersitz ausgebreitet - mehrere Schichten übereinander.
    Bis Elkhart wollte er es heute noch schaffen und von dort aus einen kurzen Anruf zu Hause tätigen. Rachel machte sich immer noch Sorgen, wenn er lange unterwegs war - auch nach all den Jahren.
    Sie liebt mich, dachte Farnsworth.
    Draußen huschten die Bäume vorbei, und für eine absurden Moment erschien es ihm, als stünde sein Geländewagen in Wahrheit still - als bewegten sich nur die Bäume.
    Farnsworth schüttelte den Kopf, wie um ihn zu klären. Die Heizung lief, dennoch war ihm kalt. Vor ein paar Minuten war die Sonne untergegangen, und jetzt wurde es schnell immer dunkler. Die Hoffnung, Elkhart noch vor Einbruch der Nacht zu erreichen, schien sich nicht zu erfüllen. Noch gut zehn Meilen durch unwegsames Gelände…
    Farnsworth schaltete die Scheinwerfer ein. Gleichzeitig drosselte er das Tempo. Er hatte keine Lust auf einen Wildunfall. Und die durchschnittlich 30 Meilen pro Stunde, mit denen er den Trooper bislang über diese Pisten geknüppelt hatte, waren schon bei Tageslicht die verantwortbare Obergrenze gewesen.
    Die Ortschaft Elkhart war nur auf einer einzigen seiner Karten verzeichnet. Über ihre Größe gab es keine Angaben. Es erschien Farnsworth aber seltsam genug, dass es so tief in der Abgeschiedenheit der Wälder, fernab von der nächsten menschlichen Niederlassung, überhaupt eine autarke Gemeinde geben sollte. Sie musste in den strengen, schneereichen Wintern regelmäßig Wochen- oder gar monatelang vom Rest der Welt regelrecht abgeschnitten sein. Wer wollte so leben?
    Ich jedenfalls nicht.
    Er dachte wieder an Rachel, mit der er seit sieben Jahren verheiratet war. Anfangs hatte er geglaubt, sie zu lieben - sonst wäre er nicht mit ihr vor den Altar getreten. Mittlerweile sah er es anders, differenzierter. Ich träume nie von ihr, wenn ich unterwegs bin, dachte er. Ich vermisse sie nicht. Wie kann das Liebe sein?
    Er wusste nicht, was er in dieser Ehe eigentlich vermisste. Wusste es zumindest nicht in Worte zu fassen. Aber jedes Mal, wenn er unterwegs war, genoss er die Distanz. Die regelmäßigen Anrufe waren der Preis, mit denen er sich seine Abwesenheit erkaufte. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte er nicht so oft angerufen, wahrscheinlich kein einziges Mal.
    Typen wie mich habe ich immer verachtet, dachte er.
    Die Scheinwerfer rissen ein Straßenschild aus dem Dunkel: Elkhart - vier Meilen.
    Er blickte auf die Uhr. Wie lange war er in Gedanken versunken gewesen?
    Vor ihm huschte ein Schatten über die holprige Piste, die sich zwischen den Baumriesen hindurchschlängelte.
    Genau vor ihm!
    Lance Farnsworth trat instinktiv auf die Bremse. Der Trooper kam schwerfällig zum Stillstand, wirbelte Staub auf, der im Licht der Scheinwerfer wie flirrendes Gold aussah. Trotz einer Außentemperatur knapp über dem Gefrierpunkt und einer Wageninnentemperatur, die nicht einmal die Behaglichkeit eines leidlich beheizten Zimmers erreichte, spürte Farnsworth, wie ihm der Schweiß ausbrach.
    Träume ich? Mit offenen

Vom Netzwerk: