Sternenfaust - 088 - Ernte unter glühender Sonne

Konzernzentrale von »ALG-Food« zu finden war.
    Ein Longarm konnte zwischen 5 und 25 Meter lang sein, mit dem dann entsprechenden Durchmesser. Der Name war nur logisch gewählt, denn die Raubfische glichen einem menschlichen Arm, an dessen vorderem Ende eine geschlossene Faust saß. Es klang verrückt, ja, aber die Natur hatte sich diesen Scherz erlaubt – wenn die ungemein kräftigen Tiere angriffen, dann öffnete sich diese Faust, entblößte zwei Reihen mit dolchartigen Zähnen, denen nichts und niemand widerstehen konnte.
    Die Haut des Longarm war so dick und in Schuppen gleich zahllosen Falten gelegt, dass kleinere Harpunen in der Regel an ihr abprallten. Vieles war sicher Seemannsgarn – das war nicht anders als bei den Raumpiloten, die Byron ja nur zu gut kannte. Auch dort existierten Geschichten, die durch ständiges Wiederholen zwar nicht glaubhafter, aber immer intensiver wurden, bis man ihnen schlussendlich zumindest ein Körnchen Wahrheit zugestand. Oft sogar viel mehr.
    Byron rechnete also mit einem Zusammentreffen der ganz besonderen Art. Es dauerte einige Minuten, bis der Schnorchel die entsprechende Tiefe erreicht hatte. Zudem musste er präzise positioniert werden, ehe die Zyklone ihre Arbeit beginnen konnten. Die Ware, die sie nun angingen, war so wertvoll, dass möglichst kein Gramm davon verloren gehen sollte.
    »Mister Prior – Position halten.«
    »Position fest. Zyklone auf 30 Prozent Leistung.« Mehr war nicht drin, denn die Goldalgen waren extrem empfindlich, durften also auf keinen Fall mit voller Kraft in das Schiff gesogen werden.
    »Scannen Sie noch einmal das gesamte Nest.« Byron hatte keine Lust, von einem Longarm überrascht zu werden.
    »Keinerlei Bewegung. Scan vollständig abgeschlossen. Skipper, soll ich …?«
    Byron war verblüfft, aber in Priors Stimme war deutlich ein erregtes Zittern zu vernehmen – der Bursche war also tatsächlich auch nur aus Fleisch und Blut. Irgendwie beruhigend.
    Er unterbrach den Navigator. »Sie sollen. Zyklone starten. Herein mit dem Zeug, aber immer hübsch vorsichtig. Wir wollen doch beste Ware liefern, nicht wahr?«
    Das leise Brummen der anlaufenden Zyklone durchlief das Schiff. Früher hatte Byron das immer für ein beruhigendes Geräusch gehalten, denn es versprach Gewinn. Heute war das anders – nichts sollte schief gehen mit den Goldalgen. Aber dennoch: je eher sie abgeerntet hatten, desto schneller konnten sie von hier verschwinden.
    »Mister Prior, wie lange wird der Erntevorgang Ihrer Meinung nach dauern?« Byron versuchte seiner Nervosität ein Ventil anzubieten, und sei es nur in Form eines Gespräches.
    »Keine Ahnung, Skipper.« Prior ahnte sehr wohl den Grund dieser Frage. Er betätigte einige Schaltungen, dann wiegte er seinen Kopf unentschlossen hin und her. »Vielleicht etwas mehr als eine Stunde. Das Drosseln der Zyklonen verzögert die Sache natürlich.« Für einige Sekunden schwieg der Mann, dann sprach er weiter, doch was er sagte, war mehr für ihn selbst bestimmt als für Byrons Ohren. »Das ist zu lange. Er wird kommen und uns erwischen. Longarms haben angeblich schon Schiffe zum Sinken gebracht.«
    Byrons Stimme klang nicht sehr selbstsicher, als er Prior zu beruhigen versuchte. »Alles nur Geschichten, Mister Prior – Seemannsgarn eben. Uns wird nichts passieren, und wenn es da unten tatsächlich einen Longarm geben sollte, dann werden wir mit dem schon fertig.«
    Prior hob nicht einmal den Kopf. »Das haben schon ganz andere von sich behauptet …«
    Hensley schwieg, konzentrierte sich wieder auf seine Anzeigen. Der Erntevorgang lief gleichmäßig und nahezu perfekt ab. Immer wieder schielte Byron zu Prior, der sich weniger um den Ablauf kümmerte, sondern ausschließlich seine Monitore beobachtete.
    Starr nicht so auf die Anzeigen, Mann. Du scheinst es ja kaum abwarten zu können, bis … – weiter kam Hensley mit seinem Gedanken nicht, denn im gleichen Augenblick sprang Prior so heftig von seinem Sitz hoch, dass dessen Hydraulik einen quietschenden Ton von sich gab.
    »Backbord, Skipper – drei Strich! Und keine 30 Meter tief! Verdammt, ist der schnell!« Byron sah es jetzt auch – der Blip auf Priors Screen bewegte sich pfeilgerade und wie im Fluge auf die Tyche zu. »Aufprall in 15 Sekunden!« Priors Stimme überschlug sich krächzend. Vollkommen entgeistert klebte sein Blick am Monitor.
    Byron handelte. Seine Faust knallte auf den Taster, der die Verbindung zu jedem Raum im Schiff herstellte. Die Stimme