TIFFANY SEXY Band 59

ließ sich nicht so leicht abwimmeln. „Sie essen nicht?“
    „Wir lassen uns das Essen seit vier Tagen ins Büro bringen. Aus einem Imbiss.“
    „Sie enttäuschen mich“, sagte er, obwohl sie ihn im Gegenteil immer mehr reizte. Sie war anders, so völlig anders als jede andere Frau, die er kannte.
    „Das Leben ist voller Enttäuschungen. Sie werden es überleben“, erwiderte sie.
    Ja, er würde es überleben, doch wenn sie annahm, er würde nun aufgeben, dann hatte sie sich gewaltig getäuscht. „Ich frage in ein paar Tagen noch einmal bei Ihnen nach – natürlich nur vorausgesetzt, dass Sie den Tarifstreit in ein paar Tagen geschlichtet haben.“
    Er provozierte sie absichtlich, nur damit ihre Blicke wieder Funken sprühten. Nicht besonders fein, aber er konnte nicht anders.
    Hochmütig zog sie eine Braue hoch. „Glauben Sie etwa, ich wäre nicht in der Lage, zehntausend gewerkschaftlich organisierte Mitarbeiter der Verkehrsbetriebe zur Räson zu bringen?“
    Sean sah sie bewundernd an. „Ich habe nicht den geringsten Zweifel, dass Sie sogar eine ganze Armee von Männern zur Räson bringen könnten. Ob sie nun gewerkschaftlich organisiert sind oder nicht.“
    Sie lächelte beinahe. „Bringen Sie mich nicht dazu, Sie zu mögen. Ich mag keine Männer, die etwas von mir wollen.“
    Lässig zuckte er mit den Schultern. „Ich kann es nicht ändern.“
    Cleo verließ das Büro. Er folgte ihr die Treppe hinunter und aus dem Gebäude. Den ganzen Weg kämpfte er gegen den Wunsch an, sie zu berühren. Am Tor, wo ihr Fahrer auf sie wartete, blieb sie kurz stehen.
    „Hey“, rief Sean.
    Sie drehte sich um. „Was ist?“
    „Wer ist Mark?“
    Sie verkrampfte sich und durchbohrte ihn mit einem Blick aus ihren schönen bernsteinfarbenen Augen. „Ich kenne keinen Mark. Es gibt keinen Mark, und es wird ihn auch nie geben.“
    Sie stieg in ihren Wagen, und Sean sah ihr nach, als sie davonfuhr. Gut gelaunt wirbelte er mit einem Fuß das Laub auf dem Bürgersteig auf. Es war ihm egal, wer Mark war. Er hatte sich in den Kopf gesetzt, Cleo zu erobern.
    Er wusste nur noch nicht, wie er das anstellen sollte.
    Cleo starrte auf ihre Notizen und versuchte sich zu konzentrieren, während ihr Fahrer den Wagen durch den dichten Verkehr manövrierte. Sie fühlte sich immer noch angeschlagen, was nicht gut war. Vor allem nicht jetzt. Wenn sie bei den Tarifverhandlungen Schwäche zeigte, würde sie schon bald ihren Posten verlieren, und das konnte sie sich nicht leisten.
    An all dem war nur Sean O’Sullivan schuld. Sie kannte diesen Typ. Sexy, arrogant und gewohnt, das zu bekommen, was er haben wollte. Gewohnt, Frauen um seinen kleinen Finger zu wickeln.
    Nein, er war nicht allein schuld. Sie durfte nicht vergessen, dass sie in den letzten vier Nächten jeweils nur vier Stunden geschlafen hatte, dass die Medien sie bestürmten und sie für den schleppenden Fortgang der Verhandlungen verantwortlich machten und dass sie seit über acht Monaten keinen Sex mehr gehabt hatte.
    Ihre Sekretärin rief an und erinnerte sie an die Pressekonferenz um zwölf Uhr. Um sich abzulenken, schaute Cleo aus dem Seitenfenster. Vor einem Busdepot waren Streikposten aufgestellt, die Autos krochen langsam über den Broadway.
    Es funktionierte nicht.
    Der Gedanke, dass jemand sie beim Schlafen beobachtet hatte, ließ sie nicht los, vor allem wegen des Traums. Normalerweise waren ihre Träume nicht so deutlich. Normalerweise, wenn sie endlich ins Bett fiel, war keine Zeit für Träume und schon gar nicht für etwas anderes. Normalerweise störte sie das nicht, doch heute empfand sie die Leere als schmerzlich.
    Sie hätte gern ihren Traum von Cleopatra und Mark Anton für ihre Gemütsverfassung verantwortlich gemacht, aber das wäre nicht die ganze Wahrheit. Nein, teilweise lag es an Sean O’Sullivan. Hauptsächlich sogar. An seinen dunklen Augen, seinem seidigen braunen Haar und dem Moschusduft, der ihre Sinne betörte. Sein Sexappeal war überwältigend.
    Unwillkürlich fuhr sie sich mit der Zungenspitze über die trockenen Lippen.
    „Miss Hollings? Wir sind in zehn Minuten da.“
    „Danke, Chris.“
    Ihr Telefon klingelte. Bobby Mc Namara, der Bürgermeister. Ihr Chef.
    „Ja?“
    „Sie haben mit den Unterhändlern der Transitbehörde gesprochen, richtig? Wir kriegen das doch hin?“
    „Natürlich“, antwortete sie, etwas schockiert, dass er ihre Fähigkeiten anzuzweifeln schien. Schließlich war dies bereits ihre zweite Amtszeit als