Robotnarkose Newton

soll­ten sich an un­ser Ver­zweif­lungs­un­ter­neh­men ge­gen die Hyp­nos er­in­nern. Ein Su­per­schlacht­schiff der POR­CU­PA-Klas­se be­nö­tigt, um fach­ge­recht ein­ge­setzt wer­den zu kön­nen, als Be­sat­zung min­des­tens zwei­hun­dert hoch­qua­li­fi­zier­te, mit der Mars­tech­nik ver­trau­te Spe­zia­lis­ten. Ich be­zweifle, daß die aus den Tie­fen des Raum­es an­ge­kom­me­nen So­gh­mo­ler über so viel Fach­per­so­nal ver­fü­gen. Fern­steu­er­tech­nisch kann die Hei­mat­flot­te des Mars aber nicht ein­ge­setzt wer­den! Das ha­ben wir er­lebt. NEW­TON be­sitzt ei­ne ur­al­te Si­cher­heits­pro­gram­mie­rung, die be­stimmt nicht grund­los an­ge­ord­net wur­de. Ad­mi­ral Sag­hon war ein vor­sich­ti­ger Mann. Er gab sei­nem Groß­rech­ner um­fang­rei­che Voll­mach­ten, nicht aber die al­lei­ni­ge Macht über die Rie­sen­flot­te der Sys­tem­ver­tei­di­gung. In die­sem Fal­le woll­te Sag­hon das letz­te Wort spre­chen. Über die Tat­sa­che kom­men Sie nicht hin­weg.«
    »Wie lan­ge wol­len Sie ei­gent­lich längst er­ör­ter­te Fra­gen­kom­ple­xe noch­mals auf­wär­men?« mel­de­te sich Pro­fes­sor Dr. Dr. Ema­nu­el Scheu­ning.
    Un­ser phy­si­ka­li­sches Ge­nie saß auf der Kan­te ei­nes her­bei­ge­schaff­ten Feld­hockers. Sei­ne schma­len Hän­de hielt er zwi­schen den Kni­en ver­steckt.
    Er sah mich nicht an; seit ei­ni­gen Stun­den sah er über­haupt nie­mand mehr be­wußt an! Der hoch­ta­len­tier­te Wis­sen­schaft­ler, dem die ir­di­sche Raum­fahrt un­end­lich viel zu ver­dan­ken hat­te, re­si­gnier­te – und er mach­te sich Vor­wür­fe!
    Oh­ne die von sei­nem Team ent­wi­ckel­ten Ul­tra­plast­trieb­wer­ke, Hoch­ener­gie-Di­rekt­wand­ler und An­druck­ab­sor­ber wä­ren die vierund­sech­zig Kreu­zer wahr­schein­lich nicht ge­st­ar­tet. Wir hät­ten nach wie vor Mo­na­te be­nö­tigt, um den Mars auf ei­ner pri­mi­ti­ven Bahn zu er­rei­chen.
    »Kurs der ar­men Leu­te«, hat­te man frü­her da­zu ge­sagt.
    Heu­te hat­ten wir es nicht mehr nö­tig, die Gra­vi­ta­ti­ons­kräf­te der Him­mels­kör­per aus­zu­nut­zen, nur um Treib­stoff zu spa­ren.
    Jetzt flo­gen wir in »ge­ra­der Li­nie mit Vor­hal­te­win­kel«. All dies war nur ei­ne Fra­ge der ver­füg­ba­ren Trieb­wer­ke und ih­rer Leis­tun­gen.
    Wis­sen Sie – al­lein mit der Star­ter­bat­te­rie Ih­res Au­to­mo­bils kön­nen Sie kaum von New York bis nach De­troit ru­ckeln. Wenn aber der Mo­tor an­springt, und wenn sich ge­nü­gend Treib­stoff im Tank be­fin­det, ist das ei­ne Klei­nig­keit.
    Ähn­lich war es mit un­se­ren neu­en Plas­ma­kreu­zern. Sie konn­ten den Mars in zehn Ta­gen er­rei­chen, bei ge­rin­ge­rer Schub­do­sie­rung in acht­zehn Ta­gen. Das galt aber be­reits als Schleichtem­po.
    Ich schau­te auf die Uhr. Die flam­men­den Phan­to­me wa­ren von den Bild­schir­men ver­schwun­den. Wir be­fan­den uns im großen Sit­zungs­saal der Mond­sta­ti­on Lu­na-Port.
    Drau­ßen, über den mäch­ti­gen Druck­kup­peln aus durch­sich­ti­gen und stahl­fes­ten Kunst­stof­fen, droh­te die töd­li­che Lee­re des Raum­es. Er be­gann un­mit­tel­bar über der öden Ober­flä­che des Erdtra­ban­ten.
    Han­ni­bal zü­gel­te sei­ne Er­re­gung, konn­te es je­doch nicht un­ter­las­sen, Stea­mers und Teich­burg noch ei­ni­ge Lie­bens­wür­dig­kei­ten zu sa­gen.
    Ich at­me­te auf! Der Zwerg wur­de wie­der nor­mal. Ein Grin­sen lag auf sei­nen Lip­pen.
    »He, Ge­nie­mops«, re­de­te er den Ma­the­ma­ti­ker an, »Sie ha­ben die Rech­nung oh­ne die So­gh­mo­ler ge­macht. NEW­TON wird un­se­re Plas­ma­kreu­zer mit den Ge­schüt­zen der Bo­den­fes­tun­gen in Atom­wol­ken ver­wan­deln, ehe un­se­re Män­ner die ers­te Kampfra­ke­te ab­ge­schos­sen ha­ben. Ist Ih­nen das ei­gent­lich klar? Auf je­dem Schiff be­fin­den sich fünf­und­sieb­zig Mann.«
    »Ge­wis­se Ver­lus­te müs­sen im In­ter­es­se der Mensch­heit in Kauf ge­nom­men wer­den – das sag­ten die Her­ren vom Space-De­part­ment«, mel­de­te sich Scheu­ning. Sei­ne Stim­me klang hei­ser.
    Lei­ser fuhr er fort:
    »Mr. Kon­nat, wir wis­sen neu­er­dings, daß NEW­TON