PR 2704 – Die Rückkehr der JULES VERNE

1.
    Reginald Bull
     
    »Chack über die Kante, hochjunk getieft, aber retro gekontert von Arnest dem Beißer! Vivum dem Beißer! Aber oho! Von bordlinks hobelt die Meute, und sie druckert gewaltig, macht feiles Tempobrot, ach, du Schicke!«
    Die Stimme der Frau überschlug sich, sie kommentierte das Rennen mit zunehmender Begeisterung und in einem kaum verständlichen Slang. Die Robotbegleiter des Übertragungsteams umschwirrten die Meute der etwa dreißig Gleitreisenden, die ihre Mot-Bots mit beachtlichem Geschick zwischen hausgroßen Eisbrocken dem Ziel des Wettrennens entgegenlenkten.
    Reginald Bull zog unbehaglich die Schultern ein. Prallfelder und Energieschirme schützten die Fahrzeuge nur bedingt. Sie ähnelten altertümlichen Motorrädern, an die man Seitenpolsterungen angeflanscht hatte.
    Berührungen der Mot-Bots waren ermöglicht, sogar von den Rennleitern ausdrücklich gewünscht – und wurden von jenen Zusehern gefordert, die systemweit über Trivid zugeschaltet waren. Es ging um Show und um Wagnisse hin zu den Grenzen des Machbaren. Die leémschen Lenker waren mit einer sonderbaren Mischung aus Verbissenheit und Jagdfreude bei der Sache, sie schenkten einander nichts.
    »Chack feilhoch, unmöglich eigentlich, aber getriefert. Mach dir in die Hosen, Altkante! Und jetzt, boyboy, wieder gewaltiges Tempobrot, ab durch die Mitte, und der Beißer bohnert! Ja, er bohnert! Gebt ihm Feuer, dem Ziel entgegen, aber hui! Und Achtung vor Driftkante. Ihr müsst kasseln, nicht über hochjunk tiefen!«
    Bull verstand kaum ein Wort. Doch die Leém ringsum verfolgten das Rennen mit der Begeisterung kleiner Kinder. Sie schlossen Wetten ab, feuerten ihre Favoriten lautstark an, rangelten und schoben und schubsten um die besten Plätze nahe den Trivid-Leinwänden.
    Es war ein Klangteppich ungekünstelter Fröhlichkeit, der sich rings um Bull ausbreitete. Die Leém wirkten jung, begeisterungsfähig und strotzten nur so von Optimismus. Das ernste Gehabe ihrer Vorfahren, der Lemurer, war ihnen kaum anzumerken.
    »Der Beißer, er schlägt sie alle, er juchhuzert, er ist grün! Völlig grün! Vivum dem Beißer!«
    Der Favorit hatte das Rennen zwischen jenen gewaltigen Klumpen gewonnen, die den äußersten Ring der Eiswelt Laút ausmachten. Die Zuseher stöhnten oder jubelten, je nachdem, wem sie den Sieg gewünscht hatten, und kaum war der Siegerpreis an den kleinen, drahtigen Mann überreicht worden, den Helfer aus seiner gepanzerten Rüstung pulten, verliefen sich die Leém und gingen wieder ihren Beschäftigungen nach.
    Ihre Blicke streiften beiläufig ihn, den Fremden. Sie waren den Umgang mit Gästen aus anderen Sternensystemen gewohnt – und dennoch galten Bull und seine Leute als Exoten. Es hatte sich herumgesprochen, woher er und die Tausende anderen Humanoiden stammten, die derzeit die Plattform überfluteten und deren vielfältigen Freizeitbereiche nutzten. Sie waren Bewohner einer anderen Galaxis, die über zweieinhalb Millionen Lichtjahre entfernt war und Milchstraße hieß.
     
    *
     
    Reginald Bull starrte andächtig auf den Koloss in Hantelform, auf die JULES VERNE. Das Schiff stand am Ende des beeindruckend großen Landefeldes, das mit etwa zwanzig Raumern gut gefüllt war.
    Die JULES VERNE ragte aus der ihr zugewiesenen Parkmulde hervor und war über alle anderen Raumer hinweg zu sehen, zumindest die obere Kugel der JV-1 und ein Stück des Mittelteils.
    2400 Meter hoch war die Hantel. Die beiden Kugeln mit einem Durchmesser von 800 Metern erreichten dank ihrer Ringwulste eine Stärke von 960 Metern.
    Bull drückte die Nase gegen die Scheibe des Panoramafensters. Er dachte an all die Geschichten, die mit der JULES VERNE in Zusammenhang gebracht wurden. Es gab Schiffe aus Milchstraßenfertigung, die weitaus größer waren. LFT-Boxen zum Beispiel. Doch dieser rotblaue Riese war etwas Besonderes. Er verkörperte terranische Ingenieurskunst und wurde in seiner Symbolik lediglich von der mittlerweile nicht mehr existierenden BASIS oder der SOL übertroffen, jenem legendären Generationenschiff aus einer anderen Zeit, das seit Jahren als verschollen galt, mitsamt seinem Kommandanten Roi Danton.
    Leistungsstarke Scheinwerfer, fast schon kleine Kunstsonnen, waren auf die JULES VERNE gerichtet. Sie zeichneten ihre Konturen nach. Winzige Pünktchen schwirrten ringsum wie zornige Hummeln: Es handelte sich um Teams von Multifunktionsrobotern und Technikern, die frei im Vakuum schwebten und einen Routinecheck