Kuess mich, Playboy

Tatsächlich, der Mann zitterte. Nein, das war nicht gut. Ganz und gar nicht gut.
    Ein nervöser Wegelagerer mit dünnem weißen Haar, trüben Augen und Altersflecken auf dem Handrücken.
    Na bravo. Er wurde von einem Großvater auf einer Straße mitten im Nirgendwo ausgeraubt!
    Er räusperte sich. „Immer schön langsam, Grandpa.“ Dabei verstand der Alte wahrscheinlich kein Wort Englisch. Also hob Rafe die Hände in die Höhe, um zu zeigen, dass er unbewaffnet war, dann öffnete er die Tür. Der Straßenräuber trat beiseite, und Rafe kletterte aus dem Wagen, sehr vorsichtig, um nicht doch noch in den Abgrund zu stürzen. „Sprechen Sie Englisch?“ Keine Reaktion. Rafe kramte in seiner Erinnerung. „ Voi … äh … voi parlate inglese ?“ Noch immer nichts. „Na schön, hören Sie. Ich fasse jetzt in meine Tasche und hole meine Brieftasche hervor. Die können Sie haben. Dann steige ich wieder in meinen Wagen und …“
    „Nein!“
    Die Stimme des Alten zitterte. Zitternde Stimme. Zitternde Hände. Das wurde immer besser. Die Story würde wie eine Bombe bei seinen Brüdern einschlagen – falls er noch die Gelegenheit erhielt, sie zu erzählen.
    „Ferschwinnefonhirr!“
    Ferschwinnefonhirr? Was hieß das? Es hörte sich nicht italienisch an, auch nicht sizilianisch.
    Der Alte stieß ihm den Lauf der Pistole in den Bauch. Rafe kniff die Augen zusammen. Sein Gegenüber stieß noch mal zu. Rafe packte den langen Lauf, riss dem Mann die Waffe aus der Hand und schleuderte sie in den Abgrund hinunter.
    „Also, das reicht jetzt.“ Er wollte nach dem Alten greifen. „Uff!“
    Etwas Hartes traf ihn im Rücken. Ein zweiter Dieb! Der ihn ansprang und nun von hinten die Arme um seinen Hals schlang. Rafe packte nach den Armen und zog den Komplizen bei den Handgelenken herum.
    Dieser Komplize war ein Fliegengewicht, und den schmalen Handgelenken nach zu urteilen musste er noch ein Junge sein. Aber auch er war ganz in Schwarz gekleidet, zudem trug er noch einen schwarzen Filzhut.
    Ein Fliegengewicht, aber ein Kämpfer! Der Junge trat, kratzte – und verflucht! –, er biss sogar! Rafe packte das Kerlchen beim Kragen und hob ihn in die Luft.
    „Hör auf damit!“, donnerte er.
    Der Junge knurrte etwas Unverständliches und zielte auf Rafes empfindlichste Stelle.
    Rafe wich geschickt aus. „Bist du taub, Bursche? Ich sagte, stopp!“
    Das Wort „Stopp“ hatte im Italienischen wohl keine Bedeutung. Nicht nur hörte der Junge nicht auf, jetzt gesellte sich auch noch der Alte hinzu und schlug mit einem Ast auf Rafe ein.
    „Also wirklich“, kam es entrüstet von Rafe. So sollte das nicht ablaufen. Er war hier der durchtrainierte Kerl. Durchtrainierte Kerle wurden nicht von alten Männern und mageren Jüngelchen zusammengeschlagen. Natürlich wusste er, wie er die Attacke aufhalten könnte, ein paar gezielte Schwinger, und der Spuk hätte ein Ende. Nur hatte er Skrupel, Methusalem und den halbwüchsigen Milchbart gezielt niederzustrecken.
    „Hören Sie, Grandpa, ich bin sicher, wir können uns einigen. Legen Sie endlich den Ast weg. Und du, Junge … ich lasse dich jetzt los, damit …“
    Fehler. Dieses Mal zielte der Bursche und traf. Rafe stieß ein gequältes Grunzen aus, holte aus und verpasste dem Jungen einen rechten Haken. Er musste getroffen haben, denn das Kerlchen sackte zusammen.
    Noch immer nach Luft ringend, drehte Rafe sich zu dem Alten um. „Jetzt hören Sie mal zu …“, brachte er noch hervor, bevor der Weißhaarige ihm den Ast über den Schädel zog.
    Rafe ging neben dem Jungen zu Boden.
    Langsam kam Rafe wieder zu Bewusstsein. Gott, sein Kopf brummte! Methusalem hatte ihm eins übergebraten, und das Jüngelchen hatte ihm in den Schritt getreten. Es war die Erniedrigung par excellence.
    Konnte der Tag überhaupt noch schlimmer werden?
    Der Alte saß mitten auf der Straße, wiegte den Jungen in den Armen und redete mit verzweifelter Stimme auf ihn ein. Er schaute nicht einmal auf, als Rafe sich stöhnend aufrappelte.
    „Also gut, alter Mann“, knurrte er. „Stehen Sie auf. Haben Sie gehört, was ich sage? Lassen Sie den Jungen los und stehen Sie auf.“ Als der Alte noch immer nicht reagierte, packte Rafe ihn bei dem mageren Arm. „Stehen Sie schon auf!“
    „Ferschwinnefonhirr! Ferschwinnefonhirr!“, schrie der Alte, und plötzlich ergab das Wort Sinn.
    Es sollte „Verschwinde von hier!“ heißen. Nun, liebend gern, aber erst musste Rafe sich davon überzeugen, dass mit dem Jungen alles