Inspektor Jury spielt Katz und Maus

lächelte verbindlich. «Sechzigtausend? Siebzig …? Wir könnten den ganzen Heckmeck mit den Maklern und so weiter umgehen.» Der Stift schwebte einsatzbereit über dem Scheckheft, jetzt kam die Stunde der Wahrheit.
    Sie räusperte sich. «Na ja … so fest steht es ja gar nicht, daß ich verkaufen will … Ich meine, Franco hat schon mal darüber geredet, daß wir’s behalten sollten. Vielleicht als Ferienhaus …»
    Stift und Scheckheft wanderten wieder in die Tasche. «Graf Franco Dracula wird feststellen, daß Piddleton bar jeglicher geschlechtsreifen Jungfrauen oder günstig gelegener Grüfte ist, in denen er sie verstauen kann –»
    Die sonst so ruhige Vivian brauste auf. «Ich hab Ihnen gesagt, Sie sollen aufhören, ihn so zu nennen.»
    «Ja, wirklich, Melrose», sagte Trueblood. «Seit sie wieder hier ist, sieht Vivian einfach phantastisch aus. Überhaupt nicht blaß.»
    Ihre haselnußbraunen Augen blitzten auch Trueblood warnend an. «Bei Ihnen beiden wird mir speiübel.» Sie legte sich das schalähnliche Gebilde um (schrecklich de la Renta) und wollte aufstehen.
    Trueblood hatte recht. Immer wenn sie aus Italien zurückkam, sah sie ganz anders aus – aber auch darauf hätte Melrose liebend gern verzichtet. Er hegte den Verdacht, daß ihr Verlobter (der sich jetzt schon seit geraumer Zeit in Geduld übte) nicht unwesentlich mit den hellen Strähnchen in ihrem hochgebauschten Haar, den lackierten Nägeln, den Kleidern, die aussahen wie aus einer Modezeitschrift, zu tun hatte. Warum schlackerte da zum Beispiel dieser Knautschledergürtel um ihre Hüften herum? Melrose seufzte. Ein paar Wochen würde es dauern, bis sie wieder, ganz die alte Vivian, mit Twinsets und hübschem, glänzendem, schulterlangem Haar herumlaufen würde.
    «Jetzt setzen Sie sich doch um Himmels willen hin», sagte er ärgerlich.
    Sie setzte sich. «Dick macht eh Feierabend.»
    «Na ja, er muß sich ja zuerst mal um seinen treuesten Gast kümmern.»
    Mrs. Withersby lagerte, alle viere von sich gestreckt, vor dem Kamin, völlig hinüber. Scroggs hatte seinen Ruf zum letzten Gefecht vor fast einer halben Stunde vergessen und hielt den Telefonhörer in der ausgestreckten Hand. «Für Sie, Mylord», rief er Melrose Plant zu.
    Plant runzelte die Stirn. «Für mich? Um diese Zeit …» Bestimmt Ruthven, dachte er. Wahrscheinlich stand Ardry End in Flammen – wie Manderley.
     
    Die Verbindung war fürchterlich. Es knackte und knisterte in der Leitung, als ob man wirklich die Feuerwehr holen müßte.
    Zu seiner großen Überraschung war es ein Ferngespräch.
    Zu seiner noch größeren Überraschung war es Polly Praed . Er konnte es nicht fassen, daß sie ihn anrief. «Was reden Sie da, Polly? Sie sind aus einem Telefonhäuschen gefallen?»
    Polly hätte ihn am liebsten erdrosselt. « Nein! Ich bin nicht rausgefallen, sie ist … nein, nein, nein!» Als könne Melrose sie über die vielen Kilometer sowohl sehen als auch hören, schüttelte sie ihre dunklen Locken wie wahnsinnig. «Ich war nicht mit ihr in der Telefonzelle, Sie Idiot!»
    Melrose lächelte. «Idiot» war ein Kompliment. Melrose schien der einzige erwachsene Mensch zu sein, gegen den diese krankhaft schüchterne Frau aggressiv werden konnte. Bei Kindern und Tieren konnte sie es ganz gut. Er hatte sie in ihrem Dorf Littlebourne beim Zwiegespräch mit einem Baum kennengelernt. «Hallo, die Verbindung ist ja schrecklich. Hören Sie mich?»
    «Zur Genüge.»
    Er fragte sich, was das nun wieder bedeutete.
    Sie ließ einen gehörigen Abstand zwischen den einzelnen Worten, als spräche sie mit einem geistig Minderbemittelten. «Die Frau fiel einfach auf mich.»
    «Wo sind Sie?»
    Bis aufs Blut gereizt, kniff sie die Augen zu. Sie hatte es ihm schon zweimal gesagt. Mit zusammengebissenen Zähnen buchstabierte sie: «A-S-H-D-O-W-N D-E-A-N. Liegt direkt am New Forest. Sie lassen mich nicht gehen–»
    Als Constable Pasco ihr einen fragenden Blick zuwarf, glitt sie am Tresen herunter, legte sich das Telefon in den Schoß und flüsterte nur noch.
    «Hat die Polizei Ihnen gesagt , daß sie ermordet worden ist?»
    «Du meine Güte, was denn sonst?»
    «Versuchen Sie, sich zu beruhigen, Polly. Wenn ich Sie recht verstehe, wollen Sie, daß ich stante pede komme.»
    «Wenn Sie wollen.»
    Wenn er wollte. Wie gnädig. Der New Forest war über einhundertfünfzig Kilometer entfernt.
    «Ich habe gerade überlegt …» Polly saß auf dem Fußboden der Polizeiwache und wand sich die Telefonschnur um