Der Bernstein-Mensch

zu­sam­men, aber das dürf­te sich für euch kaum be­merk­bar ma­chen.“
    Kas­tor sah ei­ne Ge­le­gen­heit zu leicht sar­kas­ti­schem Spott. „Un­wahr­schein­lich – auf der an­de­ren Sei­te des Pla­ne­ten.“
    „Eben.“
    Kas­tor grins­te. Der ar­me Smith, er lang­weil­te sich da oben. Man muß­te ver­flucht stark sein, um die­se to­ta­le Iso­la­ti­on er­tra­gen zu kön­nen; man muß­te fä­hig sein, sei­ne ei­ge­ne Ge­sell­schaft zu er­dul­den. Kas­tor sag­te: „Wir ha­ben ein paar Pro­ben der At­mo­sphä­re ge­nom­men, und ich möch­te die vor­läu­fi­gen Re­sul­ta­te über­mit­teln.“
    „Klar, nur zu“, sag­te Smith.
    Kas­tor sprach lang­sam und wie­der­hol­te, so­weit sein Ge­dächt­nis es ge­stat­te­te, Wort für Wort, was Reynolds ihm er­zählt hat­te. Er ver­such­te sich vor­zu­stel­len, wie Smith ihm oben zu­hör­te, aber in Wahr­heit war er an ei­nem grö­ße­ren Pu­bli­kum in­ter­es­siert. An den Men­schen des Pla­ne­ten Er­de. An den Abend­nach­rich­ten. Er ver­such­te, sei­ne Stim­me ein we­nig dra­ma­tisch klin­gen zu las­sen, aber die tro­ckenen Wor­te woll­ten sich nicht ma­ni­pu­lie­ren las­sen. Dies war ein har­ter Bro­cken, das wuß­te er. Es war Le­ben. Der mar­sia­ni­sche Gar­ten Eden. Auf Fak­ten re­du­ziert klang die Wahr­heit nicht nur lang­wei­lig, son­dern ba­nal.
    Das Be­ben brach oh­ne Vor­war­nung aus, so un­ver­mit­telt wie ein Blitz­schlag. Der Bo­den schwank­te, und Kas­tor tau­mel­te. Er schlug lang hin und wur­de in die Luft ge­schleu­dert. Er tas­te­te nach ei­nem Halt und merk­te, daß die gan­ze Welt ins Wan­ken ge­kom­men war. Er schrie: „O mein Gott, auf­hö­ren! Je­sus, wir zit­tern wie …“
    Er sah, wie Mor­gan stürz­te. Reynolds fiel flach über sie. Das Ra­dio hüpf­te wie ein ener­gie­ge­füll­ter Ball. Kas­tor warf einen Arm dar­über. Er um­schlang das Ra­dio. Wenn die Welt um ihn her­um zu­sam­men­brä­che, dann wür­de er nicht al­lein sein.
    Ein Ge­wirr von Stim­men dröhn­te in sei­nen Oh­ren. Reynolds brüll­te. Mor­gan wein­te. McIn­ty­re schrie. „Das ist ein gott­ver­damm­tes Erd­be­ben“, rief Kas­tor. „Seid still und hal­tet euch fest!“ Un­vor­stell­bar – er sah, wie ei­nes der Fahr­zeu­ge auf den Rücken ge­schleu­dert wur­de. Ei­ne Wol­ke von Staub und Sand be­deck­te sei­nen Helm. Er war blind, be­gra­ben. Er tas­te­te nach dem Him­mel und merk­te, daß er im­mer noch das Ra­dio um­arm­te.
    Stil­le.
    Das Be­ben hat­te auf­ge­hört.
    Kas­tor streif­te die Ge­steins­schicht ab, die ihn be­deck­te und er­hob sich. Ver­suchs­wei­se be­weg­te er Ar­me und Bei­ne. Dann hock­te er sich nie­der und grub das Ra­dio aus. „Män­ner“, sag­te er lei­se und jus­tier­te den Emp­fang sei­nes Ra­di­os.
    Ei­ne Frau­en­stim­me ant­wor­te­te: „Jack.“
    „Mor­gan, wo sind Sie?“
    „Hier, hin­ter Ih­nen.“
    „Oh.“ Er merk­te plötz­lich, daß er se­hen konn­te. Er wand­te sich um und ent­deck­te Mor­gan, die im Sand kau­er­te. Ein Kör­per – Reynolds – lag, al­le vie­re von sich ge­streckt, un­ter ih­ren un­för­mi­gen Ar­men. Kas­tor ließ das Ra­dio im Stich und eil­te hin­über. „Er ist tot.“
    „Das glau­be ich nicht“, mein­te Mor­gan. „Viel­leicht hat er sich den Kopf an sei­nem Helm an­ge­schla­gen. Dre­hen Sie Ihr Ra­dio auf. Ich glau­be, ich kann ihn at­men hö­ren.“
    Das in­ter­es­sier­te Kas­tor nicht. Sein Blick fiel auf das um­ge­kipp­te Kriech­fahr­zeug. Ein großer Teil ih­res Ge­päcks lag ver­streut auf dem Bo­den: Pro­vi­ant, Test­ge­rä­te und Bün­del von Pa­pier. Aus ei­nem ge­bro­che­nen Ka­nis­ter rie­sel­te Was­ser her­vor und ver­si­cker­te im Mars­bo­den. Das zwei­te Fahr­zeug war un­be­schä­digt ste­hen­ge­blie­ben.
    Er hör­te Mor­gans Stim­me in sei­nem Ra­dio. „Brad, kön­nen Sie auf­ste­hen?“
    Reynolds (matt): „Ja, aber ich blu­te.“
    Kas­tor sah McIn­ty­re und stöhn­te. Das ar­me Schwein hat­te in dem Fahr­zeug ge­ses­sen. Als es sich über­schlug, war er hin­aus­ge­schleu­dert wor­den. Ei­ne scharf­kan­ti­ge, schwe­re Ver­stre­bung hat­te sei­nen Helm zer­trüm­mert. Kas­tor sah hin­un­ter auf den zer­quetsch­ten