Deadline 24

aus Rauch und Qualm ein weiterer Hybrid auf sie zugerast kam. Sie schrie auf, schickte ihm den blauen Feuerstrahl entgegen, setzte einen dritten in Brand – dann war die Patrone leer. Nichts ging mehr. Sally rang nach Luft, hustete, taumelte blind im Qualm, stürzte in den Graben, brach zusammen. Ihr letzter Gedanke war, dass sie immerhin dreizehn geworden war, nicht jedes Kind im Ödland erreichte dieses Alter.
    Als sie hustend und keuchend wieder zu sich kam, lag sie auf der Tenne des Ziegenstalls. Großvater und Paul kauerten an der Dachluke und feuerten Salve um Salve aus dem Maschinengewehr. Sally schaffte es, zu ihnen zu robben.
    »Gute Idee, das Feuer!«, brüllte Paul gegen den Lärm des Gewehrs. »Es macht sie vorsichtig. Sie kommen einzeln und wir können sie abschießen!«
    Bestätigend bellte die Waffe.
    »Fast wärst du selbst verbrannt!«, schrie Paul. »Konnte dich gerade noch packen und herschleppen«, ergänzte er leise.
    Großvater gönnte dem Schnellfeuergewehr eine Pause.
    »Wie groß ist das Loch?«, fragte er.
    »Sehr groß«, antwortete Sally.
    »Viele Hybride?«
    »Sehr viele.«
    »Verdammt!«
    Es war ganz still. Nur die Flammen knackten.
    Großvater sah zu den restlichen Munitionsbändern. »Ein paar der Biester können wir noch abschießen.«
    »Und dann?«, fragte Sally. »Laufen wir zu den Kavernen?«
    Großvater antwortete nicht. Das war auch nicht nötig. Sally wusste selbst, dass die Höhleneingänge viel zu weit entfernt waren, sie würden es nicht schaffen.
    »Hab eine der kleinen Pistolen dabei«, sagte Großvater mit fremder Stimme. »Eure Mutter hat die andere.«
    »Da!«, schrie Paul.
    Pfeilschnell rasten Rauchwolken heran, Wolken mit Flügeln, Schlangenhälsen, dreieckigen Schädeln, Mäulern, aufgerissen in gierigem, tonlosem Gebrüll. Ohrenbetäubend ratterte Salve um Salve aus dem Maschinengewehr. Als es endlich schwieg, lagen drei riesige, schuppig braune Leiber im Graben. Mit dem Tod hatten die Scheusale ihre Tarnfähigkeit verloren. Drei tote Hybride, Hunderte über der schadhaften Kuppel und die Munition war so gut wie aufgebraucht. Das war kein gutes Verhältnis. Eine Windbö blies Funken herüber, auch auf ihrer Seite des Grabens glommen nun schon kleine Feuer.
    »Gebt mir Deckung, ich versuche zu löschen«, sagte Paul und wollte hinaus zur Pumpe. Großvater hielt ihn fest und zeigte hinüber zum westlichen Gitter. Der Wind hatte die Qualmwolken aufgerissen und nun konnte man den Himmel über dem Loch erkennen. Er bestand bloß noch aus waberndem Flügelschlag.
    »Ach du Scheiße«, sagte Paul mit der trostlosen Stimme eines Besiegten, der weiß, dass das Ende kommt. Großvater zog die kleine Pistole.
    Plötzlich näherte sich von fern ein Geräusch, ganz und gar merkwürdig, wie ein Klopfen im Wind. Ein Bild von ganz früher zuckte durch Sallys Kopf, das Bild der Windmühle, die sie auf dem Kuppeldach betrieben hatten, als die Hybride noch nicht so zahlreich gewesen waren. Windmühlenflügel. Etwas kam durch die Luft auf sie zu und machte Geräusche wie eine Windmühle, schwach erst, dann immer lauter. Dazu ein hohes Singen, dann Knacken und Britzeln, als stehe es unter Strom.
    Brocken prallten von oben auf die Kuppel, immer wieder, immer mehr. Sally rollte sich wimmernd ein, fürchtete, der Himmel fiele über ihnen zusammen. Doch es war nicht der Himmel, Hybride stürzten brennend ab. Binnen Sekunden verdunkelten Qualm und Rauch den Tag, die Sonne verschwand. Blitze jagten durch die Düsternis, Donner folgte auf Donner, und immer noch schlugen lodernde Hybride auf die Kuppel, tropften feurig durch Maschen des Gitters, und wo sie auf die Erde trafen, entstanden neue Brände. Wie durch ein Wunder blieb der Ziegenstall verschont. Entsetzt kauerten Sally und Paul neben Großvater, husteten, rangen nach Luft, während die Farm, die Welt um sie herum, in einem Inferno unterzugehen schien.
    »Es bringt uns um!«, keuchte Großvater. »Was immer dort draußen ist, es bringt uns um!«
    Da knallte ein Donnerschlag, schrecklicher als alles, was sie je gehört hatten. Danach Ruhe, kurz nur, vielleicht eine Sekunde lang, und dann begann das Rauschen. Sie erkannten es erst nicht, obwohl es vertraut war, wunderbar vertraut, doch gänzlich unerwartet, unwahrscheinlich und – erlösend. Regen! Wie ein Sturzbach ergoss er sich aus Wolken, die vor Minuten noch nicht da gewesen waren. Sie konnten es erst glauben, als das Strohdach völlig durchweicht war und ihnen das Wasser in die