Blut Und Knochen: Thriller

seine Haustür setzt ... Was? ... Ist mir egal, weswegen Sie ihn verhaften - verhaften Sie ihn einfach, verflucht noch mal! ... Nein, ich habe keinen Haftbefehl ... « Inschs Gesichtsfarbe begann die vertraute Palette von gesundem Schweinchenrosa hin zu hektischem Scharlachrot zu durchwandern. »Weil ich's Ihnen verdammt noch mal sage, deshalb!« Er klappte sein Handy zu und starrte es wütend an. Logan räusperte sich, und das grimmige Funkeln richtete sich auf ihn. »Tut mir leid, wenn ich Sie störe, Sir, aber Iso ... Dr. MacAlister hat mindestens ein Leichenteil im Tiefkühlraum gefunden, und dazu rund vierzig verdächtige Stücke.« Die Miene des Inspectors hellte sich auf. »Wurde aber auch Zeit.«
»Das einzige Problem ist, dass es sich teilweise um Würfelfleisch in Gastronomiepackungen handelt. Sie sagt, sie müssten jedes einzelne Stück auftauen und einen DNSTest durchführen, sonst könnte man unmöglich sagen, ob sich in einer Packung Stücke von einer, zwei oder einem Dutzend Personen befinden.« Einmal tief durchgeatmet. »Es wird mindestens zwei Wochen dauern.«
Und schon schlug Inschs Farbe von hektischem Scharlachrot in Tobsuchtsviolett um. »WAS?« »Sie ... Das hat sie nun mal gesagt, okay?« Logan wich mit erhobenen Händen zurück.
Insch knirschte mit den Zähnen und schäumte eine Weile vor sich hin. Und dann: »Sagen Sie ihr, ich will diese Leichenteile analysiert haben, und zwar auf der Stelle. Es ist mir gleich, wen sie dafür alles um einen Gefallen bitten muss - die Sache hat allerhöchste Priorität.«
»Ähm ... würde es nicht vielleicht besser wirken, wenn es von Ihnen persönlich käme, Sir? Ich -« Ein Blick von Insch genügte, um Logan verstummen zu lassen. »Okay, gut, ich sag's ihr.« Isobel würde ihn umbringen. Falls der Inspector ihr nicht zuvorkam. Der Dicke sah aus wie eine Bombe kurz vor der Explosion.
Logan unternahm einen tapferen Versuch, ihn zu entschärfen. »Laut den Papieren des Großmarkts stammt das Fleisch in dem Container von einer Metzgerei in der Holburn Street: McFarlane's.«
»McFarlane's?« Ein fieses Grinsen zerrte an Inschs Zügen. Logan zog den Lieferschein aus der Tasche. »Zwei Rinderlenden, ein halbes Dutzend Schinken, eine Packung Kalbfleisch ... «
Doch der Inspector stiefelte schon in Richtung Ausgang, während uniformierte Constables und Spurensicherer hastig die Bahn frei machten. »Ich will einen Durchsuchungsbeschluss für diese Metzgerei. Schicken Sie die ganze Truppe dorthin, sobald der Wisch durch ist.«
»Was? Aber wir sind hier doch noch gar nicht fertig!«
»Die Leichenteile stammen von McFarlane's.«
»Aber das wissen wir doch gar nicht. Es ist nicht gerade schwierig, in so einen Laden einzubrechen. Jeder könnte -« »Und ich
will einen Haftbefehl für Kenneth Wiseman.« »Wer zum
Teufel ist -«
»Und sagen Sie unseren Pressefuzzis, dass sie ihren Hintern in Bewegung setzen sollen: Pressekonferenz um Punkt zwölf Uhr.« Anderthalb Stunden später saßen Logan und Insch in einem Einsatzwagen vor McFarlane's Metzgerei - »GOOD EATS, GOOD MEATS«, wie das Schild über dem großen dunklen Schaufenster verkündete. Die Holburn Street war so gut wie menschenleer; einsame Verkehrsampeln sprangen von Rot auf Grün und wieder zurück, ohne dass irgendjemand ihnen dabei zusah - außer den Beamten in den zwei zivilen Vauxhalls aus dem CID-Fuhrpark, dem Suchtrupp, der in einem Polizeitransporter angerückt war, den Insassen des ehemals blütenweißen Transporters der Spurensicherung und den Besatzungen von zwei Streifenwagen. Alle warteten darauf, dass die Staatsanwältin mit dem Durchsuchungsbeschluss und dem Haftbefehl aufkreuzte. Insch starrte grimmig auf seine Uhr. »Wieso dauert das denn so lange?«
Logan sah ihm zu, wie er mit einer kleinen Tablettenflasche kämpfte - seine dicken Wurstfinger hatten große Mühe mit dem kindersicheren Deckel-und dann zwei der kleinen weißen Pillen einwarf. »Alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?«
Insch zog eine Grimasse und schluckte. »Wie lange brauchen Sie von hier zum Flughafen?«
»Kommt drauf an, ob auf dem Drive viel Verkehr ist - vielleicht eine Stunde, anderthalb?«
»Ein Chief Constable Faulds aus Birmingham trifft heute mit der Frühmaschine der British Midland aus London ein. Ich will, dass Sie ihn abholen und hierher bringen.«
»Können wir nicht einen der Uniformierten schicken? Ich bin -«
»Nein, ich will, dass Sie das machen.«
»Ich sollte doch helfen, die Suche zu organisieren, und nicht