Aufstieg der Toten: Roman (German Edition)

den es nicht erwischt hat.«
    » Kommen Sie raus«, sagte Hal. » Wir machen keine Probleme. Wir haben Ihre Festung von der Straße aus gesehen und sind davon ausgegangen, dass hier noch jemand ist. Möglicherweise möchten Sie die Stadt ja mit uns verlassen.«
    » Und ob«, kam die Stimme hinter der Barrikade hervor. » Ich hab die Schnauze voll. Ich sitze seit zwei Monaten in diesem verdammten Laden und lebe von Süßigkeiten und Popcorn. Ja, verdammt, ich will raus aus der Stadt.«
    Die Barrikade brach zusammen, als der Mann dahinter sie beiseitetrat. Die Stützbalken flogen durch die Gegend und gaben den Blick auf den Burschen frei, der seit Januar allein hier ausgehalten hatte. Er trug einen abgerissenen, versifften Kampfanzug und hielt eine wunderbare antike Winchester in der Hand, die er wie einen Stock benutzte. Sein Bein war mit Bandagen umwickelt, die in Fetzen herabhingen. Gegenüber dem Aufnäher der U. S.Army war noch ein anderer aufgebracht, auf dem der Name » Stiles« zu lesen war. Der Mann wirkte abgerissen. Sein Gesicht war eingefallen, und seine Augen lagen tief in den Höhlen. Er wirkte unterernährt und war nervös.
    » Der Teufel soll mich holen«, sagte Rico und musterte Stiles genauer. » Ich kenn dich doch von der Ramage. Du warst bei Shermans Gruppe, richtig?«
    Stiles nickte langsam und stützte sich auf sein Gewehr. » Ja, war ich.«
    » Was ist hier passiert? Wo ist der Rest von Shermans Truppe? Was ist mit deinem Bein?«, fragte Rico schnell hintereinander.
    Stiles runzelte die Stirn und zog seine Brauen zusammen, bevor er antwortete.
    » Ich weiß nicht, wo sie jetzt sind. Wir wurden von Infizierten angegriffen und mussten schnell entscheiden, wie die meisten von uns überleben konnten. Jemand musste die Infizierten ablenken, damit die anderen verduften könnten. Ich habe es gemacht.« Stiles lehnte sich an die Ladentheke und strich mit der Hand über sein Bein.
    » Und was ist jetzt mit deinem Bein?«, presste Rico hervor.
    » Bissverletzung«, sagte Stiles.
    In Sekundenschnelle hatten alle vier Männer im Raum ihre Pistolen auf ihn angelegt.
    Stiles begutachtete die Waffen und brach in schallendes Gelächter aus.
    » Beruhigt euch«, sagte er, noch immer kichernd. » Ich wurde im Januar gebissen«.
    » Das ist Monate her!« Rico kniff die Augen zusammen. » Wie hast du bis jetzt überlebt?«
    » Bin ich Arzt?«, fragte Stiles zurück. » Ich weiß nur, dass ich gebissen wurde und noch lebe. Sicher, es tut mordsmäßig weh, aber ich bin nicht infiziert. Hab noch nicht einmal Fieber bekommen.«
    Hal senkte langsam seine Pistole. Er ließ Stiles nicht aus den Augen. » Du wurdest gebissen, bist aber nicht infiziert?«
    » Genau das habe ich gesagt«, gab Stiles nickend zurück.
    Hal grinste breit und packte Rico an der Schulter. » Weißt du nicht, was das bedeutet?«
    Rico schaute Hal an, runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.
    » Keiner von euch? Lest ihr denn überhaupt nichts?«
    Stiles sagte kein Wort. Er kramte in seiner Tasche herum und förderte eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug zutage.
    » Stiles, wie lange ist es her, dass du gebissen wurdest?« Hal umrundete den Soldaten.
    » Ungefähr zwei Monate« antwortete Stiles mit der Zigarette zwischen den Lippen. » Und das Leben, das ich hier führe, ist beschissen.«
    » Gut, aber du warst nach einer Woche nicht infiziert«, sagte Hal.
    » Genau.«
    » Du kommst ganz bestimmt mit uns«, sagte Hal lächelnd.
    » Aber sicher, ich will ja«, gab Stiles zurück. » Aber warum die Aufregung?«
    » Pass auf, mein Junge. So oft einer von uns jemanden gesehen hat, der gebissen wurde, war er infiziert. Du bist der erste – verdammt noch mal, der einzige – Mensch, von dem man je gehört hat, der nach einem Biss nicht infiziert war. – Stiles, ich glaube, du bist immun gegen den Erreger.«
    Bei diesen Worten horchten alle Seeleute im Raum auf.
    » Wenn du immun bist«, sagte Hal, » bedeutet das, du hast Antikörper. Wir müssen dich nach Omaha bringen und Sherman finden, so schnell wir können.«
    » Warum?« Stiles schnippte die Asche seiner Zigarette ab.
    » Stiles, wenn du immun gegen den Erreger bist, heißt das, dass dein Blut der Schlüssel für die Herstellung eines Impfstoffs ist.«
    Dies verblüffte Stiles einen Moment lang. Er ließ die Zigarette in seinem Mundwinkel nach unten hängen.
    » Der Schlüssel?«
    » Frag mich nicht, wieso«, sagte Hal. » Ich bin nur ein einfacher Soldat. Aber ich weiß genau, dass