10 - Operation Rainbow

Amateurstatus endgültig unter Beweis stellte. Die Stewardessen saßen ganz vorn angeschnallt und wirkten völlig verstört, sagten aber nichts. John ließ nicht locker und machte Anstalten, sich zu erheben.
    Mit wenigen Schritten eilte Nummer Zwei herbei, mit vorgehaltener Pistole, die er John ganz dicht vor die Brust preßte. Sandys Augen weiteten sich vor Schreck. Nie hatte sie erlebt, daß ihr Ehemann etwas tat, das sie auch nur im Geringsten gefährden konnte, und sie merkte, dies war nicht der, mit dem sie seit fünfundzwanzig Jahren verheiratet war - und wenn doch, mußte es ein anderer Clark sein, einer, von dem sie zwar wußte, dem sie aber nie begegnet war.
    »Paßt auf, ich geh nur mal ganz kurz aufs Klo zum Pinkeln und komme sofort wieder, okay? - Verdammt, wenn ihr zusehen wollt«, fuhr er fort, mit leicht belegter Stimme, als sei er beschwipst von dem halben Glas Wein vorhin, »geht in Ordnung, klar. Aber laßt mich doch nicht in die Hose machen, hm? Bitte!«
    Daß sich das Blatt wendete, war Clarks Körpergröße zu verdanken; er war knapp unter einsneunzig, mit kräftigen, unter den aufgerollten Ärmeln sichtbaren Ellbogen. Nummer Zwei war vier Zentimeter kleiner und dreißig Pfund leichter, aber bewaffnet, und kleinwüchsigen Leuten macht es einen Heidenspaß, den Muskelprotz nach ihrer Pfeife tanzen zu lassen. Deshalb packte Nummer Zwei Johns linken Arm, stieß ihn herum und drängte ihn mit dem Pistolenlauf zum Waschraum auf der rechten Seite. John duckte sich und stolperte vorwärts, die Hände über dem Kopf.
    »Ein Segen. Gracias, amigo, ja?« Clark öffnete die Tür. Dummkopf, der er war, ließ ihn Nummer Zwei auch noch abschließen. John erledigte, was ihm gestattet worden war, wusch sich seelenruhig die Hände und blickte flüchtig in den Spiegel.
    Na, Snake, packst du's noch? fragte er sich für einen atemlosen Moment lang.
    Gut, schau'n wir mal.
    John schob den Riegel zurück und öffnete die Falttür mit einstudiert dankbarer, schafsdämlicher Miene.

    »Öh - ähem, schönen Dank auch, Leute.«
    »Hinsetzen und Maul halten.«
    »Warten Sie, ich gebe Ihnen einen Kaffee aus, ja? Ich...« John trat einen Schritt backbord, und Nummer Zwei war so töricht, ihm argwöhnisch zu folgen, bevor er Clarks Schulter packte und ihn zum Umdrehen zwang.
    »Buenas noches«, murmelte Ding drei Meter weiter leise, hob die Pistole und zielte genau auf Nummer Zwei. Der Terrorist sah den blauen Stahl glänzen, der eine Waffe sein mußte, und ließ sich sekundenlang ablenken. John holte mit der Rechten aus, der Ellbogen knickte ein und traf mit dem Faustknöchel die rechte Schläfe. Der Schlag ließ ihn leblos zusammensacken.
    »Wie hast du geladen?« .
    »Mit Unterdruck«, wisperte Ding zurück. »Wir sind doch in einem Flugzeug, Commander«, erinnerte er seinen Vorgesetzten.
    »Bleib weg«, befahl John leise. Der andere nickte.
    »Miguel!« rief Nummer Drei laut.
    Clark begab sich zur linken Sitzreihe, nahm sich Zeit, um eine Tasse Kaffee am Automaten zu zapfen, einschließlich Untertasse und Löffel. Dann tauchte er wieder im Korridor auf und machte sich auf den Weg.
    »Er hat mich gebeten, Ihnen einen mitzubringen. - Danke, daß Sie mir erlaubt haben, aufs Klo zu gehen«, versetzte John mit zittriger, ergebener Stimme. »Ein Kaffee gefällig, Sir?«
    »Miguel!« brüllte Nummer Drei unbeirrt.
    »Er ist nach hinten gegangen. Hier, ein Kaffee wird Ihnen guttun. Wahrscheinlich soll ich mich dann wieder hinsetzen, okay?« John näherte sich ein paar Schritte und blieb stehen. Hoffentlich reagierte dieser Amateur nach wie vor wie ein solcher.
    Tatsächlich! Er kam ihm entgegen. John duckte sich und klirrte mit dem Kaffeegeschirr. Nummer Drei stand gerade vor ihm und hielt rechts nach seinem Spießgesellen Ausschau, als Clark Löffel und Untertasse fallen ließ und sich sofort danach bückte, weniger als einen Schritt hinter Alistairs Sitz. Nummer Drei bückte sich automatisch mit. Es sollte sein letzter Fehler für heute abend sein.
    John griff sich die Pistole und drehte ihm gewaltsam den Arm herum, bis die Mündung auf die Brust des Terroristen zeigte. Sie wäre im nächsten Moment losgegangen, hätte Alistair ihm nicht seine Browning über den Nacken gezogen, knapp unter dem Schädelansatz. Nummer Drei glitt zu Boden wie ein nasser Sack.
    »Konntest es wohl nicht abwarten, Nervensäge«, keuchte Stanley. »Glückwunsch für die bühnenreife Darbietung!« Dann wandte er sich um, deutete auf die am