0857 - Amoklauf der Werwölfe

»Und was hältst du davon?«, fragte Chefinspektor Pierre Robin.
    Zamorra nahm den Videohelm ab und warf ihn dem Freund zu.
    »Verdammt realistisch«, sagte er. »Zu realistisch, wenn du mich fragst. Ich hätte fast einen Herzschlag gekriegt. Der Einschlagschock der Kugel… Mann! Jetzt weiß ich, wie man sich fühlt, wenn man so einen Treffer kriegt.«
    »Kriegen sagt man nicht«, korrigierte Robin, der mit übereinander geschlagenen Beinen auf einem Stuhl saß. »Frauen kriegen Kinder. Männer bekommen etwas - die Vaterschaftsklage zum Beispiel.« Er grinste, legte den Helm auf den Tisch und holte sein Pfeifenbesteck hervor. Umständlich begann er damit, eine der Pfeifen zu stopfen. Indian Summer, erkannte Zamorra die Aufschrift der Tabakdose.
    »Erbsenzähler«, brummte Zamorra.
    »Schon wieder falsch. Das sind keine Erbsen, die ich hier zähle, sondern Tabakschnipsel.« Robin kam auf das Thema zurück. »Zu realistisch?«
    »Man glaubt, in der Realität zu sein, nicht in einer Simulation. Das halte ich nicht für gut.« Zamorra warf das Magazin seiner Walther P99 aus. »Halb verschossen«, stellte er fest. »Das war also sogar tatsächlich echt.«
    Robin nickte. Er schloss die Tabakdose, griff unter der Tischplatte in ein Fach und nahm eine Schachtel hervor, die er Zamorra zuschob. »Ersatz«, sagte er. »Rabenvater Staat zahlt.«
    »Von meinen Steuern. Da kann ich gleich ins Waffengeschäft gehen.« Zamorra öffnete die Packung, nahm Patronen heraus und lud sein Magazin nach. »Was ist, wenn bei einer solchen Simulation plötzlich jemand in der Realität im Weg steht?«
    »Das Begräbnis zahlt auch Rabenvater Staat«, sagte Robin trocken. »An dem Problem arbeiten unsere Programmierer noch. Für eine perfekte Trainingssimulation brauchen wir einen realistischen Rückschlag der Waffe beim Schuss. Solange der sich nicht auch simulieren lässt, verwenden wir echte Waffen. Nein, sei unbesorgt, niemand kommt ins Schussfeld, es sei denn, er stellt sich herrlich dämlich an. Ich war die ganze Zeit über hinter dir. Sobald jemand die Markierungslinie überschreitet, der keinen Datenhelm und keinen Datenhandschuh trägt, schaltet die Simulation automatisch ab.«
    Er deutete auf einen Laserstrahl, der sich quer durch den Raum spannte und nur durch den Tabakrauch sichtbar wurde.
    »Sag mal«, murmelte Zamorra, während er das Aroma des Indian Summer genießerisch einsog, »ist das Rauchen in öffentlichen Räumen nicht verboten?«
    »Das hier ist kein öffentlicher Raum. Außerdem hat's die Polizei erlaubt. Willst du meine Dienstmarke sehen?«
    Zamorra winkte ab. Er ließ die P99 unter der Jacke im Spezialholster verschwinden. Das war aus Kunststoff und besaß keinen sichtbaren Sicherungsriemen. Es sah aus, als könne die Pistole jederzeit herausfallen oder von jemandem herausgezogen werden. Aber es war so gearbeitet, dass es sich dagegensperrte und die Waffe absolut festhielt. Von der Konstruktion her war nur der Träger der Waffe in der Lage, sie zu ziehen; es war ein kleiner Trick dabei, aber es ging so auf jeden Fall schneller, als erst noch eine Sicherungslasche zu lösen. Diese Holster wurden eigentlich nur vom israelischen Geheimdienst und wenigen Elitegruppen der U.S. Army verwendet.
    Zamorra verriet niemandem, wie er an dieses Teil gelangt war.
    Robin versuchte sich etwas gemütlicher hinzusetzen, während Zamorra immer noch stand.
    »Mit diesen Simu's wollen wir unsere Sondereinsatzkommandos trainieren«, sagte Robin. »Beziehungsweise wir sollen. Überlebenstraining und schnelles Ausschalten von Gegnern.«
    Zamorra tastete nach seiner Stirn. Da glaubte er immer noch den Einschlag zu spüren. »Wer da wen ausschaltet, steht wohl nicht im Benutzerhandbuch…«
    Robin grinste wieder.
    »Wenn du mich als Gegner gehabt hättest und nicht dieses Pseudodingsbums, hätte ich dich in einer halben Minute tot vor meinen Füßen gehabt, so dilettantisch, wie du dich angestellt hast. Mit der MP7 hätte ich dich blitzschnell aus deiner Deckung getrieben und in zwei halbe Zamorras zersägt.«
    »Unangenehm«, sagte dieser. »Wie kommst du eigentlich an diesen Simulator? Du bist doch die Mordkommission und kein Sondereinsatzkommando.«
    »Personalmangel. Also hat der Polizeipräsident mir das Testen zwecks Verbessern aufs Auge gedrückt. Er meint wohl, ich wäre derzeit mit gut neun Mordfällen nicht ausgelastet und solle meine Leute ein bisschen scheuchen.«
    »Du bist also keine Vogelscheuche, sondern eine